Волчий паспорт

– Ну, кое-что нам все-таки полагается знать, – тяжеловато отшутился он, явно считая, что дело в шляпе, и уже меня не уважая. Он деловито ускорил темп развития событий, с нарочитой подчеркнутостью взглянув на ручные часы. – Значит, так. Для взаимного удобства вы получите новое имя и, когда будете выходить на связь, соответственно и называйтесь. С вами сконтактируются. – Он встал, давая понять, что аудиенция окончена. Его голубовато-стальные сверла перестали работать. Он был уверен в том, что просверлил меня насквозь. Руки он не протянул.

Я тоже встал и тоже не протянул руки. Но я понял, что слегка заигрался в поддавки и пора перевернуть шахматную доску, пока меня не загнали в угол.

– Извините, у меня только один вопрос, – сказал я, по инерции еще смирнехонько.

– Ну… – почуяв что-то неладное, вздрогнули и напряглись хрящеватые крылья его носа.

– Новое имя, которое вы мне хотите дать, это что – кличка?

– Ну зачем так грубо, – пожал он плечами, стараясь развеять мои опасения теплой дружеской улыбкой, но улыбка опять не состоялась – она не пробилась сквозь внезапно оледенившую его лицо догадку о собственной непростительной осечке. – Это, если хотите, профессиональный код, вид пароля.

– Нет, это кличка, – сказал я. – Самая настоящая кличка. А я человек впечатлительный. Я могу рехнуться и забыть, какое мое имя настоящее и под каким я должен вам звонить, а под каким – писать стихи. Кроме всего прочего, я совершенно не умею хранить тайн. Я – человек с плаката: «Болтун – находка для шпиона». Какой из меня шпион.

– Мы – разведчики, а не шпионы, – мрачно попытался остановить столь неожиданное развитие событий мой собеседник, ввинчивая голубовато-стальные сверла уже не в меня, поскольку запоздало понял, что в этом нет смысла, а в пол.

– Извините, – поправился я. – Боюсь, я настолько возгоржусь вашим доверием, что буду на каждом перекрестке триумфально колотить чекистским мечом в чекистский щит, оповещая о своей секретной миссии все человечество. Я себя знаю. Скромность – увы! – не принадлежит к числу моих неисправимых недостатков…

– Ну, в скромности мы вас никогда не подозревали… – пробурчал он раздраженно, но пытаясь пошутить.

– За ваше доверие, конечно, спасибо. Но вынужден отказаться, потому что боюсь быть не на уровне ваших… – Я запнулся, подбирая слово, и, кажется, выкрутился: – Ваших высоких требований. Добавлю только одно: обидели вы меня, ох как обидели…

– Это чем же? – не поднимая глаз от досады, что его провел мальчишка-рифмоплет, угрюмовато спросил он.

– Неужели за спасение Родины от опасностей надо платить круизными поездками, номерами в гостинице, деньгами на шампанское? Неужели уже нет людей, готовых спасать Родину бесплатно? – уже всерьез спросил я.

Теперь ему не удалась не только улыбка, но даже усмешка. Он ответил невеселым многоступенчатым вздохом, как ни странно чем-то похожим на вздох бывшего сталинградского футболиста, давшего мне точную тренерскую установку на игру с командой КГБ. Судя по этому вздоху, моему собеседнику тоже нелегко жилось. Он понял, что я, хотя и заигрался, все-таки выиграл, и, когда поднял свои голубовато-стальные сверла от пола, в них проглядывало нечто похожее на досадливое уважение. Он сообразил, что дальнейшие уговоры бессмысленны.

– Подпишите обязательство о неразглашении нашего разговора, – сухо сказал он.

Я подписал, ибо не догадывался, что это можно и не подписывать.

Когда я уходил, он неожиданно протянул мне руку. Он больше злился на себя, чем на меня. Он силился улыбнуться. Но улыбка у него опять не получилась.

В тот день я победил свой собственный, замораживающий коленки страх перед словом «Лубянка», страх перед гигантской, мозолистой от раздавливания людей пятой великана-государства, около которой, как в фильме «Багдадский вор», зазывающе шипит в раскаленном песке пустыни яичница на сковороде.

* * *

Когда-то я написал: «Умирают в России страхи». Но я ошибся. Страхи, вбитые в нас с детства, не умирают – они только прячутся. Нет ничего унизительней, чем страх перед собственным страхом. Ничто в жизни я так не ненавидел, как собственный страх.