Возмездие Мары Дайер

Я брожу по дому и оказываюсь в музыкальном зале. Там и барабанная установка, и клавишные инструменты, и пару гитар, валяющиеся на полу, и пианино у дверей в сад. Я направляюсь к последнему и сажусь на скамейку. Хочу сыграть, но мне могу придумать мелодию.

— Есть хоть что-то, на чем ты не умеешь играть?

Мара стоит у основания лестницы и блокирует мне выход.

— На треугольнике.

Она выдавливает улыбку.

— Нам надо поговорить.

— Да? — «Я в ловушке».

В ее руке что-то зажато. Сначала мне кажется, что это письмо моей мамы, и я напрягаюсь, но потом замечаю, что это ее.

— Мне плевать на него, — серьезно говорю я.

Мара все равно тычет мне им в лицо.

— Прочти, пожалуйста.

Стоит начать, как я сразу догадываюсь, о чем оно будет, и что произойдет, когда я его закончу. С каждым словом мое тело ослабевает. У нас будет очередная ссора, но впервые мне кажется, что я заслуживаю проигрыша.

— Что ты хочешь, чтобы я сказал?

— Ты слышал, что говорил твой отец о нас.

— Я не глухой.

— И ты прочитал слова профессора.

Я прищуриваюсь.

— Профессора?

Она моргает и чуть ли не мечтательно качает своей кудрявой головой.

— То есть, Лукуми.

Я возвращаю ей письмо.

— Я не безграмотный. — Мне хочется спровоцировать ее, раздразнить, отвлечь, чтобы она не сказала того, что собиралась.

Мара произносит мое имя. Оно звучит как прощание.

Я хочу порвать письмо и выбросить слова отца и Лукуми из ее головы. Вместо этого встаю и открываю дверь в сад. На улице идет легкий дождь. Мне все равно.

Она будет права, если покинет меня, особенно после всего случившегося. Но я трус и не могу этого вынести. Естественно, Мара все равно следует за мной наружу.

— Я буду любить тебя до смерти, — говорит она, и я закрываю глаза. — Теперь я понимаю, что это значит.

— Ровным счетом ничего, — упрямо твержу я, не придумав ничего получше.

— Моя способность сводит на нет твою. Со мной ты…

— Бессильный, слабый и тому подобное. Знаю.

Она молчит с секунду.

— Это реально, Ной. Ты умрешь, если мы останемся вместе.

Я не отвечаю.

— Однажды ты уже умер.

«Как и ты».

— Тем не менее, я здесь.

— Мне нужно, чтобы ты был в безопасности.

— От чего? — спрашиваю я.

Она заглатывает наживку.

— От меня.

Тут я поворачиваюсь к ней лицом, приготовив арсенал аргументов. Я не могу оправдать то, чему позволил с ней случиться, что я сам сделал, потому, будучи последним ублюдком, я ухожу в нападение:

— То есть, ты хочешь защитить меня от себя.

— Да.

— Как мой отец пытался защитить меня?

Ее выражение становится мрачным.

— Да пошел ты!

По моей спине проходит дрожь. Она никогда раньше не говорила так со мной.

— Хорошо, — делаю шаг к ней. — Рассердись. Это лучше, чем слушать, как ты говоришь замогильным голосом о том, что мне стоит делать, словно я ребенок. Словно у меня нет выбора. — Я хочу закричать. Но мой голос кажется безразличным. — Как ты можешь так ко мне относиться? — спрашиваю я, чувствуя свое преимущество. — Как он?

У нее раздуваются ноздри.

— Ты понятия не имеешь, через что я прошла.

— Так расскажи.

Но она отмалчивается, потому говорю я:

— У меня есть выбор. Я могу уйти от тебя в любой момент. — Ложь.

— Неужели? — спрашивает она. — Правда?

Тут-то я и просчитался.

— Твой отец сказал…

— Даже не начинай. Он — ничто.

Мара игнорирует меня.

— Он сказал, что ты не можешь контролировать свою тягу ко мне. Это побочный эффект. Я — не твой выбор. Я… твоя мания.

Я пожимаю плечами, будто эта мысль не задевает меня так же сильно, как ее. Не хочу в это верить. И не могу.

— Не думаю, что наш случай особенный. Никто не может противостоять своей любви.

— А что, если бы ты мог?

— Я бы этого не хотел.

Она неуверенно умолкает.

— Будь ты на моем месте, ты бы стал рисковать?

Я уже это сделал.

— Я достаточно тебе доверяю, чтобы позволить самой принимать решения. Я бы не стал делать их за тебя.

— Не верю, — просто отвечает Мара.

— Ты постоянно слышишь, что я умру, если мы останемся вместе. Но когда? Твоя гадалка, случайно, не уточняла?

Она молчит.

— Может, я умру, а, может, и нет, но, в любом случае, судьба или злой рок не имеют к этому отношения — все когда-нибудь умрут. У нас одна жизнь, Мара. Ты можешь жить вечно, а я — до завтра, но сейчас мы оба тут. И я хочу провести отведенное мне время с тобой.

Она поднимает взгляд, и я вижу, что сейчас с ее уст слетит что-то злое.

— Вчера ты не хотел.

— Неправда. Я хотел. Но, учитывая, что еще двадцать четыре часа назад я ввел в тебя смертельную дозу отравы, я подумал, что ты можешь быть не в настроении.

Ее губы расплываются в улыбке. Я придвигаюсь ближе.

— Не знаю, как объяснить тебе, что ты со мной делаешь. Одной мысли о поцелуе уже достаточно. Прикосновения твоего языка. Твой вкус. Твои звуки. Все. Я так давно хочу тебя, но, чаще всего, мы желаем того, что для нас недоступно. Что бы я ни делал, ты всегда будешь вне досягаемости. Но когда ты целуешь меня? Я словно горю.

У нее перехватывает дыхание, но я не совсем уверен, почему. Ее лицо для меня — закрытая книга.