«Возвращается ветер на круги свои…». Стихотворения и поэмы

Четвертый день сижу в кибитке.В степи буран. Дороги нет.Четвертый день мне на обедПлохого чая крошит плиткиКалмык в кобылье молокоИ кипятит с бараньим жиром.Метель, метель над целым миром.Как я от дома далеко!Делю скуду зимовникаВ плену задонской непогоды.О, эти войлочные сводыИ дым сырого кизяка,Кочевий древнее жилье,Мое случайное жилище…Буран, как волк, по свету рыщет,Все ищет логово свое.Занесена, заметенаМоя теперь снегами бричка.Дымит очаг, поет калмычка

И в песне просит гилюна[15]Трубить в трубу, пугать буран -Без корма гибнут кобылицы,А я дремлю, и мне все снитсяИдущий в Лхасу караванПо плоскогориям в Тибете,Туда, где сам Далай Лама.Там тот же ветер, снег и тьма.Метель, метель на целом свете.1930

Зов

(А. Туроверову)

1

«Тоскую, горю и сгораю…»

А. Туроверову

Тоскую, горю и сгораюВ чужой непривольной дали,Как будто не знал и не знаюРодной и любимой Земли.

Но нужно ль кого ненавидетьЗа то, что досталося мнеЛишь в юности родину видеть,Скача на горячем коне,Чтоб помнить простор да туманы,Пожары, разбои и кровь,И, видя ненужные страны,Хранить неземную любовь…

2

«Нет, сердце я не приневолю…»

Нет, сердце я не приневолюК утехе чуждого труда,Когда хранить простор и волюВелят горящие года;Когда подвластен и покоренМне ослепительный огонь,И топот близок и задоренСтепных набегов и погонь.И мне, рожденному на грани,

Избраннику кровавых дней,Дано вещать о старой брани,И звать в нее, и петь о ней.И путь мой древний и заветный -Разбить закованную цепь.И я несу свой жребий светлый,Который мне вручила Степь.

Возвращение

Уже у поднятого трапаОтчалившего корабляМне сразу станет дорог Запад,Моя привычная земля,И на молу чужие людиЗнакомы станут и близки,Когда мой дальний путь осудятПрощальным светом маяки.Но лишь на краткое мгновеньеЯ затоскую на борту,Услыша медленное пенье

Сирен в покинутом порту.Непрекращающийся ветерМеня уверит, что однаЛишь есть чудесная на светеМоя далекая страна,И мне в полночный час, в каюте,Под легкий склянок перезвон,В какой тысячелетней мутиПриснится европейский сон.Мой долгий сон, в котором прожитБыл не один забытый год;Но что душа слепая можетВновь пережить средь бурных вод?И вся парижская эпохаВо сне припомнится остро,Как непрерывный, мерный грохотВо тьме летящего метро.

Казачка

Марии Волковой