Возвращаясь

Я столько раз жил бок о бок со смертью,что потому и не умираю,не умею этого делать,чужие смерти меня караулят,а я ухожу со своей,с моей незавидной долей

заблудившегося коняна одиноких пастбищахюга Южной Америки:дует железный ветер, гнутся деревья,с рождения им сужденоцеловаться с землёй, с равниной;затем возникает снег,

он сделан из тысячи сабельс нескончаемыми клинками.Я давно возвратилсяоттуда, куда приду,из четверга после дождичка,я вернулсяс моими колоколами,

обосновался здесь,нашёл себе луг,с горькой землёй целуюсь,как согнутый куст.Ибо необходимоповиноваться зиме,позволить ветру

подняться в тебе самом,и вот уже падает снег,сегодня сливается с завтра,ветер — с прошлым,надвигается стужа,под конец мы одни,наконец замолчим.Спасибо.