Вполголоса

Заплатилиза любовь, за нелюбовь, за каждый выстрел.Отстрелялись -от мишеней лишь обрывки по углам.Это осень.Облетает наша память, наши мысли,наши смыслы,наши листья и другой ненужный хлам.В одну кучувсе проблемы, все находки, все потери,чиркнуть спичкой,надышаться горьким дымом и уйти.Все, что былоне по нам, не по душе и не по теме,не по росту,не по сердцу и совсем не по пути…

x x x

Пустая комната и темное окно.В пустую комнату вхожу, как входят в реку,и все мне чудится - остановилось время,а я иду, и время дышит за спиной.

Пустая комната и лампа в сто свечей,и темнота, как стая птиц с осенних веток,Но матерьяльность электрического светаБессильна против метафизики ночей.Пустая комната - знакомые черты.Еще три дня, как ты придешь ее заполнить,еще три дня отведено мне, чтоб запомнитьпривычки ночи и улыбку пустоты.

ПЕТЕРГОФ

Мы здесь ходили. Я, как пленник,Молчал и слушал.Фонтаны, лестницы, аллеи,Покой нарушен.И в память болью отраженнойСвежо и сильноВрезалась крона листьев желтыхНа небе синем.Мы здесь ходили. Город мокнет,В нем ты осталась.Сменился неба цвет глубокийХолодной сталью.

Картину, как бы ни просили,Нельзя продолжить.Тускнеет желтое на синем,Ушел художник.Мы здесь ходили. Листьев росчерк,Пустая полночь.Остановись, мгновенье! Впрочем,Я все запомнил.И неожиданным мессиейВ ночи всесильнойПриходит желтое на синем.За все - спасибо.

x x x

С двух до семиЯ - антисемит!А с семи я добреюК еврею!

В СТИЛЕ БАРОККО

На вальса третий тур маркиз де ПомпадурОпять был приглашен назойливой графиней.Но он сказал:

– Для ВасХоть в пропасть, хоть на вальс,Но я бы предпочел вальсировать с графином.

ХХХ

Возле дуба, возле елиСекунданты околели,Так как ждали три неделиДвух участников дуэли.

ХХХ

Князь буркнул, что его камзол -Вместилище всех бед и зол,Поскольку граф (плут и козел)Взял поносить его камзол.

ИЗ ПОДСЛУШАННОГО

Вот это, мол, гений!Из нашего теста!Вот это, мол, светоч,Костер среди тьмы!А рвань - это вызов!

А пил - в знак протеста!А то, что развратник -Не больше, чем мы!

СОНЕТ

Увы, чудес на свете не бывает.На скептицизма аутодафеСгорает вера в злых и добрых фей,А пламя все горит, не убывает.И мы давно не видим миражи,Уверовав в своих удобных креслахВ непогрешимость мудрого прогрессаИ соловья по нотам разложив.Но вот оно приходит ниоткуда,И всем забытым переполнен кубок:Любовь, дорога, море, паруса…Боясь шагнуть с привычного порога,Ты перед ним стоишь, как перед Богом,И все-таки не веришь в чудеса.

x x x