Время не устает

Да что вы, в самом деле, братцы?За несколько язвящих строкС товарищем своим стреляться,Собрату целиться в висок!Да разве можно двум поэтам —Избранникам российских музВверять коварным пистолетамРебячью ссору, блажь, конфуз.Клокочет Пушкин, но понятно,Что не поднимется рука:– Извольте, ежли вам приятно!И бах – заряд под облака.А Кюхельбекер, тот в запале,Насмешкой дружеской взбешён,Он мимо выстрелил едва ли.Случайно промахнулся он.Потом до смертного порога,

Казня себя за тот картель,Благодарить он будет Бога,Что пуля не попала в цель.И будет видеть пред собою,Что мог принесть тот глупый миг:Окровавлённой головоюК сырой земле Сверчок приник.Читатель, ты представь попробуй,Что гения во цвете летСразил свинцом не меднолобыйКавалергард, а друг-поэт!Ну, нет, немыслимо такое!Превозмогая злой угар,Сама поэзия                          рукоюЖелезной                      отвела удар…

Рассказ экскурсовода

– Вот на этой походной кроватиПод шинелькой солдатскою,                                                            встарь,От монарших и прочих занятийУтомясь,                   почивал государь.Император считал:                                        на порфиреНе бывает от крови следа.Принцип: кто не со мной —                                                         тот в Сибири,Средь законов был главным тогда!Впрочем, царь не бежал наслаждений —Был он первый в стране сердцеед,Ведь от царственного вожделеньяПольза есть, а спасения нет!Умер деспот.

                           Сменилась эпоха.Но у нас до сих пор говорят:– Да, конечно, при нём жили плохо!– Был тираном.                                  Но спал, как солдат!

Листопады

В глубине переулкаОсобняк из старинных.Здесь музей листопадов —Только листья в витринах.А на каждой витринеОбозначена дата:Мол, такие-то листья,Облетели тогда-то.Эти жёлты,                        те чёрны(Их палило пожаром).И свои листопады

Ищут люди по залам,А найдут – замирают,Как-то сразу грустнея…Хорошо, что покудаНет такого музея!

Красота

Как хороши: пылающий восходНад бархатистой дальней синей кромкой,Туманный аромат рассветных вод.И птичий гомон, безмятежно громкий!Идёшь сквозь поле незаметной тропкойИ словно ощущаешь: рожь растёт!Как хороша, возлюбленная, ты,В прозрачной темноте смеясь глазами…Мне кажется, что чувство красотыМы принесли, того, быть может, самиНе замечая, из-за той черты,Где были рожью, влагой, небесами…

Моя космогония