Время не устает

Стихи об откровенности

Не повезло в делах или любви:На сердце – жгучий лед,                         А разум – кругом…Ты в одиночку душу не трави,Пойди, поговори об этом с другом.Скажи ему: «Мне плохо!»                                                       Мы ужеПочти не говорим друзьям об этом,Как будто, что творится на душеУ ближнего                         известно по газетам.И мы живём, по-тихому скорбя,А время дни уносит, нас уносит…И если здесь не высказать себя,Там, думаю,                         никто уже не спросит…

Гипотеза

Сергею Мнацаканяну

Мимо нас просверкивают годы —Время никогда не устаёт!Он придёт однажды —                                               час ухода,Хоть кричи,

                         а всё-таки придёт.И не будет ничего за краем,Даже пресловутой смертной тьмы, —Просто мы,                        как лёд весной,                                                        растаем,Но водой не сделаемся мы.Вот и всё…                       В одно я верю только:Силою,                не снившеюся нам,Воскресят нас,                               может быть,                                                         потомки,Души восстановят по стихам.Мы увидим мир                                  непостижимый,Странный мир, —                                     где всё мечте под стать!Но ведь как…                            Ведь как писать должны мы,Чтобы из стихов своих восстать?!

Из книги «История любви» (1985)

«– Когда она приходит…»

– Когда она приходит —                                                    зрелость?Когда ещё вовсю спешишь,Хоть понял:                         всё, чего хотелось,Ты ни за что не совершишь,Когда и сердце не болело,И нервы вроде хороши,Но чувствуешь уже,                                          что телоСовсем не часть твоей души,Когда,             не раз душой поранясь,Поймёшь:                     помимо наших вольЛюбовь приносит боль и радость,Но чаще —                       почему-то – боль!

Домой

Люди едут с работы,                                        усталы, немного сердиты.Смотрят в окна, зевают,                                          читают, мечтают тайком.Восемь долгих часов

                                       ими прожиты и пережитыВозле жаркой печи,                               у руля, за столом, за станком…Люди едут домой,                             к Окружной постепенно редея,До утра возвращаясь                                   в нехитрый домашний уют…Это будничный факт,                             но какой же должна быть идея,Если ради неё                             миллионы людей устают?

Если…

Если в мире всё взаимосвязаноОт шуршанья трав до хода лет,Значит, всё, что между нами сказано,Важно для людей и для планет.Значит, оттого, что двое досветлаПо Москве бродили, обнявшись,Где-то луг дождя напьётся досыта.На планете мёртвой вспыхнет жизнь…

Мой сосед

Я расскажу про моего соседа.Седой солдат.                             На танковой броне

В Берлин въезжал он.                                              Мы вели беседуЗа пивом «жигулевским» о войне.Не о минувшей – о другой,                                                          что будетСтрашней любого Страшного суда.И он сказал:                          «Бессмысленные люди!Всем надобен покой,                                            а им – беда!Они перед своей Москвой                                                       заслоновНе ставили.                         Знай, на чужбине рушь.За день Победы                                 двадцать миллионовНе долларов,                            а человечьих душНе заплатили.                              Там, у них, не знают,Как воет над младенцем мёртвым мать!Они ещё войны не понимают.И я бы не хотел им объяснять…»

Вечный вопрос