Время не устает

Некогда я был учителем словесности.И однажды,пытаясь выразить ученикамту ненависть,                            которую испытывалик Жоржу Дантесу-Геккернусовременники Пушкина, —я сказал:– Представьте себе на минуту,что Юрий Гагаринне разбился во время испытательного полёта,а был убит на дуэлисмазливым и наглым юнцом…По глазам,                      по лицам учениковя понял,что нашёл самое убедительное для них,самое горькое сравнение…

Справедливость

Дантес умер в почете во Франции в 1895-м – в год образования «Союза борьбы за освобождение рабочего класса».

Он умер в девяносто пятом!

Министром был и пэром стал!Заделался аристократом,Как в Петербурге загадал.Скончался старцем именитымИ схоронён                        куда пышней!Где ж вы шатались, Эвмениды,Со справедливостью своей?Вы покарать любого в силе.Так почему                        душе пустойЗа кровь певца не отомстилиБесчестьем или нищетой?Зачем, в добро ломая веру,Его не уложили в гроб,Поставив к новому барьеру,Вогнав свинец в бездарный лоб!Зачем гниением проказыЕго не обратили в грязь,Чтоб он про юные проказыВ подпитье вспоминал,

                                                 смеясь?!Чтоб сладко пожил,                                          не ответяЗа всё сполна – в конце концов.Иль божьей кары нет на светеДля извергов и подлецов?!Да будь бы я на вашем месте,О Эвмениды, —                                 ни на мигНе мешкал бы с кровавой местью!– Дантес? Занятный был старик…

Завещание

Секундант на рассвете придёт.Примиренье?                             Не может быть речи!Подпоручик всю ночь напролётПереводит бумагу и свечи,Унимает озноб,                                а не страх, —Нужно трезво подумать о многом:О семье,

                  о друзьях,                                       о долгах —Перед тем                     как предстать перед Богом…В сердце взвесить и зло, и добро,Тихо вымолвить слово прощанья…Подпоручик,                           кусая перо,Сочиняет своё завещанье.У него талисман на груди.Он шутя попадает в монетуИ, не веря,                       что смерть впереди,Пишет,               пишет почти до рассвета.…Под окном дробный шелест дождя.Сон предутренний тёмен и сладок…Дело чести мужской, уходя,За собою оставить порядок!

Сельское кладбище

Здесь у меня никто не похоронен,

И надписи мне мало говорят,Но я брожу                        под зычный грай воронийПо лабиринту крашеных оград,Читаю даты                         и считаю строки,Как будто жизни суть —                                                   в её длине…А в чём ещё?                           Ни свод небес высокий,Ни прах подножный                                           не ответят мне.Да и зачем ответ,                                    простой и скорый,Что вместо лада                                  нам несёт разлад,Как этой старой церкви,                                                   на которойЕщё видны большие буквы —                                                              «СКЛАД».

Холодная осень