Время не устает

Поэт прощается, прощает, примирившись,Уносит силы почерневший день,А на Фонтанке, у дверей столпившись,Не верят люди в чёрный бюллетень.Рыдает Гончарова в чёрном платье.Жуковский шепчет: «Ах, не уберёг!»Разящим словом Лермонтов отплатитТем, кто взводил и нажимал курок.Кому же мстить?                                    Кавалергардской страсти?Мстить светской черни, гадившей хитро,Мстить чёрной зависти, а может,                                                              чёрной власти?Но вот уже открыты двери настежь:Из рук упало вещее перо.

3

Царь приказал. Монарх покоя хочет.Не волновались горожане чтоб,В кибитке при жандарме чёрной ночью.Был увезён из Петербурга гроб.

Вдова на память вещи мужа дарит,Плывёт над Псковом поминальный звон.Убийца по приказу государяНавеки из России удалён.О нет, он от раскаянья не спятит,Разбогатеет и окончит дниЧерез полвека – в девяносто пятомОплаканный в кругу большой родни.

4

А чернота?                       Её всегда хватало.Ведь для неё достаточно свинца.И много очень мягкого металлаПрошло сквозь очень твёрдые сердца.Со временем обиды побледнели,Но давней чёрной памяти вернаТа речка, у которой на дуэли…Но и она не потому черна…1975

«Итак…»

Итак,

            я маг, волшебник, чародейИ я могу единым мановеньемОстановить летучее мгновенье,Остановить природу и людей:Бегущих – в беге,Любящих – в любви,Врагов – в борьбе,Обиженных – в обиде,Убийцу – в страхе,Мёртвого – в крови…И обойти весь мир и миг увидеть.Вот странный дождьНад городом застыл,Застыли:              молния и                               с зонтиком прохожий,Взметённые кленовые листыИ холодок, помчавшийся по коже…И капля побежала по стеклу,Когда я вновь раскрепостил минуты,

Вне времени оставив поцелуй,Который был последним почему-то…1975

«Дни наши, спокойно текущие…»

Дни наши, спокойно текущие, —На грани грядущего векаНевообразимый народПредставит, как мы себе Пушкина,А Пушкин представил Олега,Сбирающегося в поход…Середина 70-х

«Природа всё запоминает. Всё…»

Природа всё запоминает. Всё!Два леса, как сошедшиеся рати,Лесной ручей кровь русичей несётИ пропадает в розовом закате.А зайчик солнечный, отчаянно кружаСреди благоухающего лета,Отчаясь, мечется, как будто бы душаБольшого, но забытого поэта.Природа помнит счастье, горе, страх —

Всё то, чего давно не помнят люди.И солнце на закатных небесах —Как голова Крестителя на блюде.Середина 70-х

«Я держу в ладонях эту душу…»

Я держу в ладонях эту душу.Осторожно,                         как чужую тайну.Бережно,                    Как нежную медузу,Но душа в моих ладонях тает.Я люблю её,                          Но что же делать?Я клянусь,                       Но сколько можно клясться!Клятвы предназначены для тела,А душа уходит —                                    между пальцев…1976

«Иною могла быть судьба у любимой…»