Время слез

Я сею пули, как сеют пшеницу, широким размашистым жестом, ряд за рядом, чтобы они нашли и здесь благодатную почву, заглушив навсегда в этих рядах всходы чертополоха. (Я это уже говорил!). И поделом вам…

Я вас всех ненавижу!

А какие бы ты хотел, спрашиваю я себя, чтобы взошли здесь всходы? Да, какие? Если ты только и знаешь что сеять свои свинцовые пули ненависти и презрения.

Ха! Зачем спрашивать? Чего я хочу? Я хочу…

Я хочу лелеять и пестовать ростки щедрости, щедрости…

Щедрости! Неужели не ясно?!. Нате! Хорошего — не жалко!

Мне вдруг пришло в голову:

«Не думай о выгоде и собственном интересе.

Это — признаки бедности.

Чистые люди делают пожертвования.

Они приобретают привычку Бога».

Это — Руми…

Бедные, бедные богачи-толстосумы, когда же вы, наконец, приобретете в собственность привычки Бога? Ведь жадный — всегда больной.

Мои пули — пилюли для Жизни…

— Юююууууууу!.. — ору я, — помолчи, послушай!..

— Не ори ты, я слышу, говори…

— Ты-то можешь меня понять, ты же можешь, можешь!..

— Ты — верблюд.

— Я — верблюд!?.

— Тебе никогда, слышишь, никогда не пролезть через игольное ушко.

— Мне?!. Не пролезть?!. Да я…

— Твой мозг отягощен местью, как мешок богача золотом.

Сказано так сказано. Сказано от сердца.

— Юленька, — шепчу я, — я не верблюд. Вот послушай…

— Ты — пустыня.

Ах, эта бесконечно восхитительная, таинственная и загадочная пресловутая женская мужская логика!

Но Юля — за Руми, я знаю. И за меня!

А что мне делать вот с этой красивой страной? Глобализм! Глобализм не пройдет, решаю я, и беру на мушку Америку. «Yes it is, — думаю я, — its very well!».

Да как же, не поверят мне, как можно увидеть вместе Джульетту и Гарри Поттера, Сенеку и Марксаэнгельсаленинасталина?

Но я же вижу! Я вижу вдруг Паганини, теснящего левым флангом своих пешек самого Каспарова. Гарик растерян, он берет смычок и, как хлыстом, хлопает себя по бедру. Да, дела-а. Во влип-то.

И разве можно себе представить Пенелопу мирно беседующую с Отелло за тем столиком, что у самой кромки воды. О чем они спорят? Я вижу, как она улыбается, не сводя своих синих глаз с его белых зубов.

— Я все глаза проглядела, — читаю я по ее губам.

На каком языке они разговаривают?

А вот и Здяк! Хо! Ну и боров! Архипов бы сказал: хряк!

Крррохобор!.. Взяточник!.. Ворье!..

Академик?

Да какой там — шпана!..

Бац…

O tempora, o mores![1]

Я подслушиваю и подсматриваю, выведываю и даже вынюхиваю. У меня, как у собаки, нюх на всякую грязь и на вонь, на предательство и измену, да, на все нечеловеческое, мерзкое, жалкое, гадкое и гнилое… На зловонное и мертвечинное… Да, нюх, на всех этих жадных и душегорбых, шипящих и гавкающих, жующих и блеющих, и блюющих и все-таки жрущих, на этих хромодуших и заик…

Это подло, я знаю. Но я веду себя так, как подсказывает мне мой инстинкт правдолюбца.

Это снова стучат?

Нужно спрятать бутылку. Но нельзя забывать написанное — «Не забудь…».

Ну, знаешь…

— Так что же случилось, Ю?!.

Я беру эту книжку, в тысячный раз нахожу эту умопомрачительную букву (Ю), читаю: «ЮЛИЯ — греческ. «кудрявая», «волнистая», «пушистая»; лат. «вечно молодая»; польск. «с открытым сердцем»; лат. (Iulia) «июльская» или «из рода Юлиев (патрицианский род в Древнем Риме. Согласно легенде, произошёл от богини Венеры)».

Я мысленно дополняю: славянск. — БОЖЕСТВЕННАЯ!))).

— Ю, — произношу я, — помни, пожалуйста, Имя Свое!!!

По такому глубокому снегу мне не угнаться за ним. Его зеленая куртка мелькает то слева, то справа и мне то и дело нужно выискивать его спину среди белых стволов берез, густым частоколом вставших между нами.

Лыжи бы!..

Я настиг бы его в считанные секунды!

Сколько ж лет и зим ушло на выслеживание за этим Джеймсом Джойсом!

Я стою по колено в сугробе, шапочка сбита набок, лоб взмок, футболка прилипла к спине, а винтовка, кажется тяжелой, как никогда, ствол так и ходит ходуном, мне никак не удается задержать дыхание, пар изо рта, как из трубы паровоза… Секунда, еще секунда, задержать, наконец, дыхание, замереть, левый локоть на выступ таза, правый глаз прилепить к прицелу…

Господи, как барабанит сердце!

Теперь — едва заметное движение указательного пальца: бац…

Промах! Еще — бац… Промах! Уйдет, уйдет же, негодник!

И чтобы не упустить эту подлую тварь, приходится-таки пристегивать лыжи: «Привет, милый!».

Бац!

И готово! Добегался, сладкий мой «Уллис-Одиссей»!

Иногда я замираю, застываю, как раскаленный металл в форме, просто каменею: ты кто? Я ищу оправдание своей странной страсти, объяснение… Я так думаю: чтобы выправить горб этого мира, нужна воля. Воля есть. Теперь нужна вера: ты и твой Бог, и твоя Вселенная — едины. Это бесспорно! Значит…

И я снова хватаю бутылку.

…значит, думаю я дальше, значит…