Время возвращаться домой

 - Ну, смотри сам, - Серега согласился с явным облегчением. - Тогда пойдемте завтракать.

 Завтракали они в полной тишине. Вернее, молчали мужики, а женщины трепались о своем. Причем на каком-то тайном языке. Так разговаривают разведчики и китайцы, никого не стесняясь. Ботокс, люрекс, фитнесс, татуаж и прочие пароли в виде иероглифов. Впрочем, Волков не обращал на их чириканье внимания. Без того проблем было.

 Еда, вот, в горло не лезла, это да! Даже яичница с мелко порубленным мясом и лучком. Борщика бы сейчас... Или соляночки... После порции кофею с молоком Серега предложил пойти покурить.

 А двор был по-весеннему красив... Тонкая, нежная, полупрозрачная зелень деревьев едва скрывала глубокое голубое небо, словно фата лицо невесты. И утренний румянец солнца пробивался через эту весеннюю фату.

 - А у нас уже все в цветах, - зачем-то вспомнил Одессу Волков.

 - Хорошо там у вас, - в ответ вздохнул Серега.

 - Да... Слушай, Серег, а ты в лапту, что ли, играешь?

 - В какую лапту?

 - Ну... В лапту. А чего ты с битой приперся?

 - Это бейсбольная. А что, они одинаковые?

 - Я не знаю... - пожал плечами лейтенант.

 - И я... - хмыкнул Сергей. - Да я спросонья подумал, что вор залез, времена нынче неспокойные. Я ее всегда под кроватью держу.

 - Купил бы пистолет. Или револьвер. "Бульдог", например. Очень удобно с собой носить.

 - Тьфу, блин! Вечно забываю, откуда ты. Какой револьвер? У нас оружие под запретом.

 - Да? - удивился лейтенант. - Это вы зря...

 - Согласен, зря. Вот и приходится биту держать. А у тебя что...

 - Ну да, в кобуре таскаю. Показать?

 - Оппа... А я вчера не обратил внимания... Не, сначала увидел, думал модель, а потом забыл... Это хорошо, что забыл.

 - Почему?

 - Да взял бы посмотреть и стал по воронам фигачить.

 - Сереж, это ж боевое оружие, какие вороны?

 - Ведь пьяные были... Я знаю, что такое оружие. Воевал в Приднестровье.

 - Приднестровье? У вас что, война рядом с Одессой была?

 - По- вашему - в Бессарабии. Рядом, да.

 - А мы как-то без войны обошлись...

 - Это вы, у вас Сталин есть... Слушай, а ты ментов не боишься? Прицепятся с документами, и пиши пропало.

 Лейтенант опять пожал плечами:

 - А что делать? Это ж мое оружие. Личное. А если я вернусь через полчаса и без оружия? Ты что?

 - Расстреляют? - усмехнулся хозяин.

 - Не говори ерунды. Не война же еще. Пока не война. Но вот по всем линиям пропесочат - мало не покажется.

 Докурили. Затушили окурки в старой консервной банке.

 Серега вдруг предложил еще по одной:

 - Не накурился с утра, будешь?

 - Не, мне хватит.

 - Дай тогда свою папиросину. Чтоб продрало, как следует.

 - Держи, - протянул Волков коробку "Беломора".

 - Настоящие? - хмыкнул Сергей и вытащил предпоследнюю папиросу.

 - Нет, с Малой Арнаутской. Конечно, настоящие. У вас тут брал...

 Серега с наслаждением затянулся и жутко закашлялся, подавившись крепким, пролетарским дымом советского производства.

 - Даа... - сипло протянул он, откашлявшись. - Я теперь до обеда курить не смогу.

 И с уважением посмотрел на дымящегося табачного монстра.

 - Пожалуй, надо на такие же перейти. Экономнее для бюджета. А то с этих суперлегких никак не накуриваешься. За день две пачки уходит, блин.

 - С каких, с каких? - переспросил Волков.

 - Держи, попробуешь - поймешь, - Сергей протянул пачку каких-то иностранных сигарет. Заметив взгляд лейтенанта, усмехнулся:

 - У вас там, в сорок первом, меня, небось, за шпиона бы приняли?

 - Ну, если бы ты крался с фотоаппаратом в сторону секретного завода, надвинув шляпу на глаза, чтоб не заметили, то конечно. Ты что, думаешь, шпионов маскироваться не учат? Он рядом с тобой лет двадцать прожить может, а ты и не узнаешь, что он шпион, пока за ним НКВД не придет.

 - Приходили? - пристально посмотрел на лейтенанта Сергей.

 - Зачем? К честным людям НКВД не ходит. Честные люди туда сами за помощью приходят. А что?

 - Ничего.

 Сигареты и впрямь оказались дрянью. Такое ощущение, что воздухом куришь.

 - И в чем смысл? - недоуменно повертел сигарету лейтенант.

 - Типа, менее опасны для здоровья.

 - Серег, ты сам подумай, что опаснее - три-четыре папиросы в день или сорок штук этих легких? Это все извраты капитализма, нам на политзанятиях рассказывали. Капиталист может пойти на что угодно, если это ему принесет прибыль. Вот сколько твоя пачка стоит?

 - Полтинник.

 - Ого! Значит, ты сотню в день прокуриваешь? А "Норд" у вас сколько стоит?

 - Ни разу не видел в продаже.

 - Я тоже вчера искал, не нашел. Пришлось "Беломор" за тридцать брать. Но, предположим, что одна пачка "Норда" сто рублей тоже стоит. Там двадцать пять штук. То бишь, я потрачу на пять дней сто рублей. А ты пятьсот. Вот так вот. А если в "Беломоре" пересчитать, так и вовсе рублей шестьдесят у меня на круг выходит.

 - И сдохну раньше, ага, - ответил Сергей.

 - Ну, это еще бабушка надвое сказала. Я, смотрю, у тебя турник есть? Сколько раз подъем с переворотом прокрутишь?

 - С похмелья? Да я шагнуть боюсь, в кусты улечу в ритме танго.

 - Смотри, - расстегивая портупею, Волков шагнул в сторону самодельного турника.

 - Леша, не надо, ты мне сейчас весь двор заблюешь. Леша!