Время вслух

Поэзия — вся! —

езда в незнаемое.

В. Маяковский

Во мне — и взялся-то откуда? —сигнал опасности горит:я всех работников ОРУДапритягиваю,как магнит.Всегда,куда я ни поеду,маячит синее вдали…Я помню каждую беседус любым сотрудникомГАИ.И если вспыльчивая музав соавторстве откажет мне,ГАИ Советского Союзаее заменит мне…вполне.Сказал сержант мнена Рублевском,тактично перейдя на «ты»,что не согласен с Маяковскимон в отношении езды.

Автограф ставя в протоколе,я вся была, как тетива…Сержант спросил меня: «Доколе?!»,но все-таки вернул права.Из транса(вместо реверанса),клянясь сержанту — «никогда!»,твердила я слова романса:«ГАИ, ГАИ—моя звезда».На трассахв повседневных кроссахпрозрели вдруг глаза мои:Литература на колесах —нет, не подарок для ГАИ.Ах, мы еще немало сложимстрок о ГАИ…когда-нибудь…Но коль не знаешь правил,сложен,увы, в незнаемое путь.Прошу, но только не у бога,а у дорожной колеи:«Не подведи меня,дорога,Не оборви контакт с ГАИ!»

Путь без нее неинтересен.Я помню:где-то у Филейнапел чуть-чуть моихмне песенодин молоденький старлей.Он не просил пройти за ним, нонахмурил брови: «Не гони!»Я поняла тогда —взаимнамоя любовьс моей ГАИ.Но вдруг ее случайно сглазиттот, в ком поэзия молчит?!Поэтому пускай мой ЗАЗик[1]покапод тентом постоит.

РАЗГОВОР С ИНСПЕКТОРОМ ГАИ

О ПУТЯХ ТВОРЧЕСТВА

..А потом вдруг раздалсятревожный свисток,

в нем была усмирения сила.— Чем разгневала вас,о хранитель дорог?—я его чуть смущенно спросила.И в ответ было столько его «почему?»,что свой слух я о них поломала.«Почему, почему?» —до сих пор не пойму,как вопросы его понимала.— Почему превышаетескорость в пути?— Я пытаюсь опять горизонт обойти.(И сверкнуло в презрительномблеске погон:«Не могу разрешить этотстранный обгон».)— Почему не пристегнутв дороге ремень?— Не догонишь на привязи завтрашнийдень…— Что вы ищете в несуществующем дне?Нет проезда туда! —просвистело, как бич.Запрещающий знак…Пресловутый кирпич,пусть он свалится

прямо на голову мне!Он спокойно воспринялмой горестный крик,лишь как два стоп-сигналамигали глаза,в них не схему, а образобрели тормоза.— Я налево сверну?— Невозможно. Тупик. — Значит, снова любовь —затворенный сезам?— Не положено,—только он мне и сказал.— Но ведь в книгах вездеотступленья почти.— Преступление,если водитель в пути.— Не водитель, писатель я, кажется…Ах!Если б видели вы полосатый тот взмах.И тогда я права отдала — просекут!Он вернул мне и тихо добавил при том:— Выбирая такой вотбезумный маршрут,осторожней, прошу, и с рулем,и с… пером!

ИГРА