Все имена весны

в другом порядка в новые слова…звуки…жизни…

Собираются, отменяя Смерть.

Недописанные жизни…

Нам придётся вернуться туда,

чтоб вселить отчаянье в друг друга,

обрываясь измятой гримасой,

А после суметь наполнится верой,

любовью, светом.

Суметь!

Выстилая шаги мгновений,

где однажды на краю тротуара ночи

Мы проговорились друг другу: «Я люблю».

И я прошу, прошу за этот день

и всё, что последует за ним,

Прежде, чем я верну очертаниям очертания,

звукам тишину,

Прошу сквозь синий цвет обнажённости,

сквозь седость глаз,

Сквозь промедления рук....

нам, написанным шёпотом чернил

вдоль линии горизонта,

Сыграть нам эту ночь… эти слепые окна…

этот город ожидания и вокзал....

Эти поднятые крышки осенних фортепьяно

и молчания зим…

Эту тишину, в которой, и только в которой,

ты наконец в состоянии уяснить есть ли Бог.

Ну и что, если Жизнь —

лишь веточка, колеблемая на ветру?!

Любовь шёпотом листает нам страницы в сердцах,

В каждом слове которых есть буквы Тебя и Меня

В мире, где сумасшедшие суммы надежды

выставлены на публичные торги,

В мире, где люди дуют на Солнце

во избежание солнечных ожогов,

В мире, где тебе принесут Боль, словно корону

и ты оденешь её,

Улыбнёшься и, выпрямив спину,

пойдёшь собирать звуки своей песни,

Умирая ради стихов, которым доверяет даже Смерть.

И тебя будут лечить высотою…

Тебя, в тоске по небу, растящего крылья.

Тебя, в тоске по земному, обливающегося слезами.

Созреть. Растрескаться… И… устоять…

Чтобы носить в сердце и глазах деревья, небо, птиц…

И я прошу за этот день и всё, что за ним последует,

Стоя на краю тротуара этой ночи с тобой

В гибельном и вечном....

Произрастанием нот всего дословного и немыслимого,

За нас… тёплых, лёгких… надрезанных чем-то…

умеющих помнить нежность и слёзы.

Слёзы темноты, которой больно…

И от боли её восходит солнце нежности, умеющих помнить.

Что такое близость?! – безбуквие книг… беззвучие мест…

Две тысячи вечностей, проведённых без тебя

До мгновения нашей встречи на краю тротуара ночи.

2013г.

Моя неизвестная Страна

Моя неизвестная Страна,

Дитя воздуха, сандала и скрипки;

Мира, во всём его блеске и нищете…

Где меня упомянутого в книги трав

И тебя упомянутую в книге цветов -

Отпустили угадывать себя в друг друге…

Где на алтаре дней, один другому

Мы приносим в жертву тысячи гордынь бытия.

Моя неизвестная Страна,

Моя единственно возможная Высшая нота;

На полотнах нестареющего Пламени,

В танце, так похожем на алмазный пепел,

Встречаются лишь те, кто проникает друг в друга

Сердце открыто, сердце проливается…

Всё что слепо станет спелым.

Моя неизвестная Страна,

Здесь ничто не имеет значения

Кроме наших детей и нас…

Нас, лежащих вот так близко…

И смотря в глаза друг другу -

Говорящих о море

Спи – шепчу я тебе, чтобы ты не смогла уснуть…

2013г.

Повелитель Кубков

Повелитель Бесконечности,

в твоём Кубке просторы такой тесноты,

Что если бы вся мощь твоего голоса вырвалась наружу,

То мир оглянулся бы в небеса и пал.

Твой подданный – белый лист,

Белый лист что, ждет твоей Крови,

Той, что разбиваясь на пике Красоты, взрывается словами…

Черное и Белое смешаны навсегда…

Черное, Белое и красное – навсегда в объятьях.

В твою кровь подмешаны чернила, в твои чернила – вино.

Вино, что играет с равновесием:

Пропасть, Пустота, Величие воздуха,

Ритм дыхания… и снова… и снова

Цвет обретает глубину, подводя тебя к обрывам мира,

На остриё букв разливая тебя…

Напиток в Чаше густеет… играет… тускнеет…

И ты обращаешь вино в Слова…Пыль…Роскошь…

Воздух… Воду… Огонь… Дыхание …

Во имя всего святого чего нет на земле!

Пришедшие ощутить вечность рождаются из ночи

И ты отдашь эти строки

Той, у чьих ног предстоит тебе лечь.

Той, которая никогда не будет произнесена,

Потому, что она – Повелительница Бесконечности.

И ты никогда не выпишешь ее, не познаешь до конца,

Каждая строка твоя станет маленькой

по сравнению с ее присутствием

Потому, что ОНА Бесконечна…

Она, носящая самое простое имя…

Она, Лилит твоей страсти, Ева твоей нежности…

Она – чернила белого цвета на живой бумаге алых оттенков …

Она вышита красным по отпущенному тебе времени…

Все, что есть у тебя – лишь ее время, отпущенное тебе,

В мире, где все ложь, где все одолжено.

Коронуя ее губами, коронуя ее руками,

Ты будешь вкладывать весть

в ее раскрывающиеся навстречу уста,

Ты будешь просить прощения у бедер,

что остались пусты,

Ты будешь пить ее, жадно сливаясь с ней в бесконечности.

Любить ее ветрами и веками, зная,

Что у вашей встречи нет первого раза, как и нет последнего.

Ты – Напиток в Кубке Повелительницы Бесконечности,

Той, что слагает из тебя эти Песни и Сады.

2014г.

Вновь с белого листа

Вновь с белого листа… Как тихо, как безлюдно…

Чернеет край строки Хозяину пера.

Последняя звезда сквозь мраморное утро,

И инквизитор сна считает зеркала.

Прожилки тленных слов, все саваны по меркам,

Отпляшут на тебе в свой предрассветный час.

И нежно – голубой размажется по стенкам,

Не смея взять взаймы тех строк, что для тебя.

Помеченным числом февраль упал в чернила

И бледно в тишине колеблется душа…

Я наживо пишу, чтоб намертво остыло

Всё то, о чем так больно промолчать.

И небо отпоет Ночь милосердно-синим…