Молчу. Что я могу ей сказать?
– Ясно. Не хочешь говорить, не надо… – расстроенно вздыхает в трубку.
– Лучше расскажи мне, как твои дела, Джулс, – смотрю в зеркало заднего вида и выезжаю на оживлённый бульвар.
– Да неплохо, договорилась с поставщиками. Всё доставят на следующей неделе, – хвастается, но как-то совсем по-доброму.
– Умница.
– Завтра встречаюсь со специалистом. Будем обсуждать дизайн моего салона.
– Отлично. Делай всё, как хочешь. О деньгах не думай, ладно?
– А если разоришься, спонсор? – совсем по-девичьи хихикает она.
– Заработаю ещё. Снимусь в какой-нибудь тупой рекламе. В последнее время моя рожа пользуется небывалым спросом.
– Ладно, мистер крутой, уговорил. Ни в чём не буду себе отказывать! – угрожает она.
– Вот и правильно. Ты это заслужила.
Заслужила, как никто другой. Пашет с восемнадцати лет.
– Сам-то как? – осторожно ступает на минное поле.
– Я в порядке. Только немного устал, – признаюсь честно.
– У тебя на днях бой?
– Да.
– Ясненько… тогда буду за тебя болеть, – обещает, а сама ведь терпеть не может эти трансляции. Её же от одного вида крови воротит.
– Это вовсе необязательно, Джулс…
– Ещё как обязательно.
– Матери привет передавай, ладно?
– Передам. Слууушай, Картер. Я спросить у тебя кое-что хочу, но даже не знаю, как ты отреагируешь…
– Спрашивай, – подгоняю, нетерпеливо цокая языком.
– Тут такое дело…кхм…
Ненавижу эти прелюдии. Обычно, ничего хорошего они не сулят.
– Говори уже, – включаю поворотник и пропускаю вперёд мерс, выезжающий из соседней полосы.
– Онил теперь с Ридом?
– Алло? Картер, ты здесь?
– С чего ты это взяла? – опускаю окно и поднимаю руку в извиняющемся жесте.
– Нууу, машина Брукса и днём, и ночью стоит перед её домом. Это как-то странно, – поясняет она.
Сжимаю челюсти и жму на газ. Ни черта спортзал мне не помог. Злость клокочет внутри подобно раскалённой лаве. Скоро того и гляди начнёт выплёскиваться наружу.
– Я перезвоню, ладно? – сбрасываю вызов.
Ничего больше не хочу о них слышать.
Пока стою на светофоре, отправляю номер «друга» в чёрный список. Говорить с ним по телефону смысла нет. Я в глаза ему хочу посмотреть, и обязательно при встрече это сделаю.
Заезжаю на подземную парковку и какое-то время сижу в тачке, продолжая настойчиво пилить себя.
Вспоминаю и то, как он вступился за неё. И то, как за руку взял...
Выхожу из машины, жму на брелок.
Мне по-любому надо поспать, иначе я просто крышей поеду.
Поднимаюсь на свой этаж, достаю ключи, но открывать не тороплюсь, поскольку замечаю, что в дверной проём вставлен белоснежный конверт.
Ни адреса, ничего. Чистый.
Забираю его, поворачиваю ключ и захожу в квартиру, на ходу распечатывая.
Свет включается автоматически, поэтому я имею возможность сразу же ознакомиться с печатным содержанием. Хотя там и читать-то по большому счёту нечего. Две строчки.
Усмехаюсь и выбрасываю фуфлыжную бумажку в мусорку.
Вырубаю телефон и прямо в одежде заваливаюсь на диван. Какое-то время словно шизик пялюсь в потолок, а потом, к счастью, засыпаю. Тупо от усталости, видимо…
********
Полюбить самолёты не выйдет точно, даже с учётом того, что летать приходится довольно часто. Я, конечно, понимаю, что в наше время согласно статистике они падают редко, но легче от этой информации мне как-то не становится. С детства не люблю высоту. Полагаю, причина в этом...