Всё будет хорошо!

… И как локомотив на высокой скорости, в сознание Михаила ворвался СВЕТ, сплошной белый свет. Журналист почувствовал, что лежит на чем-то твердом, но от всепроникающего света, где он находиться, рассмотреть было нельзя. Непослушными, замершими кулаками, Михаил стал протирать глаза.

– Спокойно… – Сам себе сказал журналист, надо было успокоиться и закрыть глаза, чтоб потихоньку привыкнуть к свету. Просчитав мысленно до тридцати, Михаил тихонько приоткрыл глаза и, щурясь, посмотрел на окружающий мир. Он, дрожа от холода, лежал на траве, и солнечный свет, уже не так больно бил глаза. Осмелев, журналист приподнялся, чтобы осмотреться. Он находился на середине поляны, обнесенной высоким деревянным забором. Весь участок был заросший высокой травой, создавалось впечатление запущенности.

– Неужто получилось? – пробормотал в недоумении Михаил, подымаясь на ноги. Дрожь от холода прошла, и зрение почти полностью восстановилось. Жизнь налаживалась.

Оглянувшись вокруг, Михаил понял, что окружен сплошным забором, и только одна калитка проступала через вьющие лианы каких-то растений. Туда и пошел журналист, спотыкаясь, как пьяный.

– Ну что? Надеюсь не конец света меня ждет там! – пробубнил Михаил, руками очищая от растений калитку. С трудом открыв дверь с проржавевшими петлями, Михаил сделал шаг вперед. И обомлел….

Глава №21

Перед ним стояли большие добротные дома ярких и разнообразных цветов, не те, наполовину развалившиеся строения умирающей деревни, а настоящие усадьбы с антенными тарелками на крышах. Убитой, в пробоинах, гравийной дороги не было, за то ровная, асфальтированная дорога присутствовала, блестя в солнечных лучах. И люди, много людей прогуливалось по специально отведенным тротуарам.

Михаил, в оцепенении стоял у открытой калитки, рядом проходящие, с удивлением смотрели на журналиста, один мужичок не выдержал и спросил:

– Сударь, добрый день! Вы заходите в сад Безымянный или уже выходите? Что-то я вас не знаю?

– Эээ…. Я вас тоже не знаю… – ничего умней не нашел, что ответить, Михаил, оглянувшись назад на открытую калитку.

– Странный вы какой-то… – пожал плечами мужик и, отвернувшись, пошел в сторону.

«Елы палы! Неужели получилось?» – подумал Михаил, приходя в себя после первоначального шока. Даже воздух пах по-другому, казалось журналисту. – «И что теперь делать-то?»

Михаил опустил голову и стал осматривать себя. На нем был одет серый костюм, не без шика. Последние лет пять, не приходилось ему носить такое…, и еще белая рубашка со стильным галстуком. На солнце переливались лакированные туфли.

– Ну и фигляр! – сам себе сказал журналист, любуясь туфлями, ну очень красиво смотрелись они на ногах, если бы ему пришлось покупать туфли, он бы выбрал именно такие. – Так, а что у меня в карманах?

После чего, немного поспешно, стал прощупывать собственные карманы и извлекать содержимое наружу. Так связка ключей, паспорт российский, немного с другим рисунком, на обложке нарисован двуглавый орел и надпись «паспорт». Вот айфон какой-то странной фирмы с названием на кириллице «Ведощь». Сигарет нет, а значит, в этой вселенной он не курил – обнадеживало. Еще в кармане были позолоченная ручка и портмоне с бумажными деньгами. Надо было ознакомится со всем этим хламом поближе. Раскрыв паспорт, с облегчением обнаружил владельца сей документа, со своими фамилией и инициалами, и пролистав быстро до прописки, прочел адрес проживания, тот, который был в старом мире. Только город был не Челябинск а Челяба.

– Надо же… – ухмыльнулся журналист, и положил паспорт, обратно, в карман. Становилось все интересней…

Настало время для ознакомления с деньгами этого мира. А деньги то совсем не те, что были. Небольшая стопочка бумажных денег: одно, три и пяти рублевых бумажек, и одна 25 рублевая купюра, но совсем не похожие на существующие деньги, ни цветом, ни размером.

– Что же ты Гаврилыч наделал там, в прошлом… – прошептал журналист, рассматривая две пластиковые карты, одна «Мастеркарт», а другую «Банка России», обе красивые такие и необычные.

Рядом заскрипели тормоза, отвлекая Михаила от созерцания собственных вещей. Перед ним остановилась необычная черная машина с железным оленем на капоте. Техника была необычная, с высокой посадкой, колпаки колес хромировано блестели.

– Охринеть! Волга что-ли? – не удержался журналист, засовывая портмоне и айфон в карман. Боковое затемненное стекло со стороны заднего пассажира бесшумно открылось.

– Давыдов? Михаил Артурович? – раздался старческий голос, на пассажирском сиденье сидел дедушка, лет восьмидесяти.

– Да… – осторожно подтвердил журналист.

– Вам знаком человек по фамилии Безголовый Алексей Гаврилович?

– Слышал где-то…, а мы знакомы? – недоверчивость в новом мире пока стоило проявлять, мало ли, что там, в прошлом, наделал этот Безголовый.

– Нет, что вы… – заулыбался старичок -…, просто у меня к вам поручение…, очень, очень странное. Да что я говорю, не представившись, меня зовут Владимир Васильевич Головлев…, вам ни о чем моя фамилия не говорит?

– ЭЭЭ,… нет! – напряг свои мысли журналист.