* * *
Я всю жизнь в кого-то жила…
В саму себя некогда было.
Слишком наполняли меня чужие, нет, не чужие, близких и любимых мною людей заботы и проблемы.
Я как хамелеон – принимала цвет окружающей среды. Я начинала любить то, что любили они. Я слушала и читала то, что слушали и читали они. Мое образование и знакомство с жизнью происходило через их жизнь. Это были мои поводыри.
И вот я выросла. Поводыри стали уходить от меня. Или я от них. Кто неосознанно, кто целенаправленно. Кто-то умирал во мне, кого-то я убивала в себе сознательно. И вот я осталась одна. На что опереться, не знаю, потому что меня-то и не было. Я была в них. Их не стало. И не стало
меня. Только воспоминания. И только слова, рожденные во мне ими. Кто родит меня? Кто прорастет во мне. Я не привыкла. Мне страшно. Я —
пустота. Немота в квадрате комнаты. Мертвая тишина.
Меня нет. Я закончилась с ними. Других не дано. Я никогда не
смогу кого-нибудь так сильно полюбить. Ушла (вернее убита) детская привязанность. Но мне по-прежнему катастрофически
не хватает рядом взрослого, сильного, мудрого, а значит, доброго и снисходительного учителя.