Встречи на перекрестках

Родная Грузия стала не той,Страну захлестнуло мутной волной,Задергалась в пляске святого ВиттаВся многослойная палитраЦентральных, местных властей и партий.Хоть кто-нибудь, подойдите к картеИли к дому с заросшим порогом,В конце концов, спросите у Бога,Как быть с бедой, чьи корни все глубже,Сняли с ковров кинжалы и ружья,В пятнах крови белые скатерти,Черное горе в глазах у матери.Беда прорастает в ткани быта.Непостижимо, что будут забытыМногоязычье тбилисских дворов,

Сомкнутых в радость и горе столов.Соседи в Сухуми – не рядом, а вместе,Не изменяя ни дружбе, ни чести.Не все, очевидно, прошли эту «школу»,Иначе сочли бы страшной крамолойВершить от традиций крутой поворот,Одних возвышать, другим – от ворот.Река все равно в свое русло вернется,Вода, опрокинув преграды, прорвется.Нет аналогий в истории старой:Давид Строитель, царица Тамара,Чудится мне, что слышу их стоны —При них страна не знала погромов.

«Уходим, уходим, уходим в Россию…»

Уходим, уходим, уходим в Россию,Сняв с солдатских могил посты.

Нам никто не стреляет в спину,Но никто не сказал прости.Разум диктует – остаться не можем.Но разве в разуме дело,Если все чувства морозом по кожеНапряжены до предела.Вслед раздается, что нет побежденных.Ответить хочется матом.В затылок глядят вермахта колонны,Встречает страна в заплатах.Печатая шаг, уходим в Россию,Уходим с сердцами пустыми.Приказ: отставить взгляды косые,Салютовать холостыми!

«Доктор, как хорошо, что вы рядом…»

Доктор, как хорошо, что вы рядом,Дело даже не в медицине,Может, важнее на целый порядокТо, что глаза у вас синие-синие.Серые, вдруг чуть-чуть зеленые,Гамма, а не единый цвет.В них – степное, размашисто вольноеВ Прикавказье прожитых лет.Вы прошли частокол испытанийСквозь начальников – пациентов.Глаза стали немного печальнее,Но по-прежнему многоцветны.Доктор, с вами мне стало надежнее.Дело даже не в медицине,Просто жизнь у всех очень сложная,А глаза у вас все-таки синие…

1991 г.

На выставке Сёра

Проще простого: находился в Париже,Зашел на выставку Сёра,И все другое стало жиже и ниже.В душу вонзились как стрелаБезмолвные дали и одиночествоЛюдей, погруженных в вечность.Ни с кем не сравнимый рисунок точечныйВысвечен светом свечки.Во многих картинах предчувствие смерти?С версией спорить не буду.Непостижимо, но – верьте не верьте —Сёра рисовал оттуда.

«Любит – не любит…»