Выбор

Вдруг он принимает какое-то решение и подсаживается к столу, зажигает лампу. Вижу, что не сразу разобрался, как ее включить. Странно. Он ведёт себя, словно попал в совсем незнакомый ему мир. Уже поняла, что он не американец, когда выругался не по-английски. Я немного знаю французский и немецкий, но этот язык звучит странно, совсем не похоже. Что же ты делаешь, незнакомец? Что ищешь? А он ищет... Лихорадочно перебирает бумаги, отбрасывая их прямо на пол. Понятно... Ты не знаешь, где оказался, и... Не знаешь, кто ты теперь. Вот свежая ''Ликург ревью''. Руки, взявшие ее было, дрогнули... Глаза широко раскрылись, и в них впервые мелькнул ужас. Что случилось? На его лбу выступили капельки пота, руки судорожно вцепились в крышку стола. Что так напугало его? Это же просто газета, и там ничего такого не написано. Господи... Его напугало название. Просто название. Ликург. Он понял, что находится в Ликурге. Подхожу совсем близко, вижу, как он втянул воздух сквозь стиснутые зубы, покачала головой, Клайд так никогда не делал. Уже видно, насколько велика между ними разница. Додумать не успела, незнакомец медленно кладет газету на стол и открывает ящик стола. Смотрит внутрь, не решаясь дотронуться до того, что там видит. Незримо стою рядом с ним... Сердце сжалось, вот мой подарок - изящная золоченая визитница, мне так хотелось, чтобы... Нет, хватит об этом, Сан. Он так и не решился достать карточку с именем, положил ее рядом с газетой, пальцы слегка дрожат. Чего он так боится? Вижу, что дело не только в том, что оказался в незнакомом месте. Тут что-то ещё. Он боится Ликурга. Внезапно решившись, незнакомец начал извлекать из ящика все подряд... Руки уходят все глубже и глубже, к дальней стенке... Вдруг останавливается, я затаила дыхание, во рту пересохло, он нашел.

Пачка писем, небрежно перевязанная шпагатом. Он долго, очень долго смотрит на них. Вместе со мной.

''Роберта Олден. Бильц.

До востребования.

Клайду Грифитсу. Ликург.''

Письма кладутся к газете и визитнице. Я жду, что он сейчас достанет из глубин ящика ещё одну пачку писем... Нет. Печально улыбнулась, он пришел к ней. Не ко мне. Вместо этого он вдруг вскочил и сделал шаг к стене, к зеркалу. Впился глазами в свое отражение, его рука сжалась в кулак. По спине прошел холодок, когда я это увидела... Пальцы, рука - все знакомое, они тонкие, нервные, изящные. Но от этого сжатого кулака повеяло чем-то страшным. Смертью. И голос в тишине комнаты... Такой знакомый... И такой же страшный...

- Будь ты проклят... Слышишь? Проклят!

Кому он это сказал? Клайду? Закусила губу... Он что, знает его? Откуда? Как?

Тьма...

Уже знакомая мне Элм-стрит. Я пришла с ним сюда, видела, что... Буду звать его Клайдом, так проще. А тот... Улыбка на моем лице может быть очень нехорошей, оказывается. Тот потерял право на это имя. Его больше нет. Теперь я понимаю, что имел в виду Гилберт. Я-то думала, это просто слова, чтобы меня помучить.

Я видела, что Клайд совсем не знает Ликурга, мне стало интересно, зачем он вышел на улицу, куда пойдет. Ведь он вышел с какой-то целью... Видела, что неуверенно выбирает одежду, для него тут все внове. Ещё раз полез в ящик... Невольно улыбнулась, деньги ищет? Правильно, не нужно выходить на улицу без ничего. А это что? В его руке маленький продолговатый футляр черного цвета. Смотрит на него тем же долгим взглядом, что и на письма Роберты. Закусила губу, это... Футляр открыт, в нем ручка-самописка и металлический карандашик. Подарок. Скромный, дешёвый. Долларов десять. Никакого сравнения с визитницей и часами, что поблескивают золотом на тумбочке. Подарок Роберты, небрежно закинутый в дальний угол захламленного ящика, к ее письмам. И к смятому маленькому портрету, который Клайд осторожно развернул и положил перед собой. Пригляделся и тихо прошептал...

- Ну, здравствуй, маленькая... Вот ты какая...

Перевернул портрет, на нем вижу аккуратно выведенное круглым детским почерком.

''Любимому Клайду на Рождество. Твоя счастливая Берта.''

Счастливая... Ты была счастлива, как и я. Портрет занимает место возле газеты и визитницы. Что он делает? Внимательно рассматривает ручку, развинчивает ее. Горько усмехаюсь и киваю, да, конечно... Мою догадку подтверждает его голос, уголок рта брезгливо дернулся. Ручку даже ни разу не открыли.

- Что же, Клайди, так сразу и забросил подальше в хлам?

Не сразу сообразила, что уже понимаю его слова, он перешёл на английский. И при этом - что все-таки происходит? Он все знает, знает Роберту, Клайда, он... Знает даже про этот подарок. Откуда? Почему? Нет ответа.

Ручку и карандаш он взял с собой, когда вышел на улицу.