За синей птицей

— Эх, да как же все неладно получилось! — с отчаянием воскликнул он. — Обождите, девчата! Вы хоть, может, и не поверите мне, но, ей-богу, ничего у меня дурного в голове не было! Я потому и пошел, чтоб с землячкой поговорить, про Москву спросить! Вы приходите в сапожку, я вам хоть какие тапочки сошью, чтоб на память…

Маша рассмеялась:

— Вот это дело! Ладно, придем, не расстраивайся. Бывай здоров, Птенчик!

По дороге в барак Маша некоторое время молчала.

— Ду-урак! — произнесла она наконец. — Вот осел-то царя небесного! Просто злость берет! Куда, болван, полез? «В карты проиграл…» — передразнила она Алешу. — Тьфу, птичка недоделанная! Я еще утром узнала, что это он тебя приглашает, только не думала, что ниточка от Мишки-парикмахера тянется. Лешку я знаю. Тихий парень, работящий… Удивилась я, как это он вдруг тебе в любви надумал объясниться? Однако решила посмотреть, в чем тут дело? Эх, знать бы раньше, что это все по Мишкиной натырке, не то бы я придумала. Мы бы с комендантом самого Мишаньку сюда вытянули.

— Да разве он знает? — Марина даже приостановилась.

— Комендант? Факт, знает. А не знал бы, так нас бы здесь дежурная прихватила. Ведь Мишанька уже дал знать о свиданке. Ну да ничто — для него уже семафор открыт. Комендант на него давно зуб точит.

На крыльце они задержались, а Маша, видимо совсем не так враждебно и насмешливо настроенная к Алешке, как это могло показаться в сушилке, все не могла успокоиться.

— Дешево он еще отделался. Был бы Мишка-парикмахер настоящий ворюга — пришлось бы Птенчику нашему в карцере чирикать, а то и на центральный штраф-изолятор загремел. Знаешь, как жулье таких, как он, обштопывает в карты? Втравят в игру, чтобы до азарта человек дошел, а потом спустят с него все до кальсон. Оставят в чем мать родила, а после начнут «на интерес» жарить. Влипает человек в такое, что… — она запнулась. — Рассказывать не хочется… Правда, теперь это редко бывает. Повывели.

Она посмотрела вверх:

— Эх, взгляни, бригадир, небо-то какое!

— Ты мне расскажи, как это «на интерес» играют.

— Не буду рассказывать. Не хочу. Смотри лучше на небо. — Маша заставила Марину тоже запрокинуть голову. — Видишь — облака все в кучу сбились. Верно, кажется, что они твердые-твердые? Вон серебрятся — как инеем присыпанные. А месяц висит себе в сторонке один-одинешенек и думает… О чем он думает, а, бригадир?

— Не знаю, Маша, — серьезно ответила Марина. — Разное думает. Он ведь многое видит…

— Вот бы его судьей поставить… — задумчиво проговорила Маша. — Или лучше — свидетелем на судах. Сколько бы тогда справедливости было… А что, бригадир, придумают люди когда-нибудь такую машину, чтобы можно было человеческие мысли читать?

— Наверно, придумают, — сказала Марина и добавила, улыбнувшись: — А ты, Маша, фантазерка.

— Это как понять?

— Ну… это когда человек выдумывает то, чего не может быть или чего еще нет, — неумело объяснила Марина.

— Нет, бригадир, — уверенно сказала Маша, — если — не может быть, значит, об этом человек и думать не может и никогда не выдумает этого. Как можно придумать то, чего вообще нигде нет? Ты мне неверно объяснила. И не выдумывает человек, а мечтает. Это, наверное, бывает так… — Маша прислонилась спиной к столбику крыльца и прищурила глаза, словно легче ей было говорить о мечтаниях человека, когда перед нею не было ничего, кроме радужного сияния молодого месяца. — Заметит человек что-нибудь, ну вот хотя бы облака такие, и начнет мечтать: хорошо бы полежать на этих облаках, хорошо бы руками это облако погладить… Думает, думает, да и скажет кому другому про свою думку. А другой начнет думать свое: как добраться до облака, если крыльев нет? И придумает крылья.

Марина притихла. Удивительная она, эта Маша! Опять что-то новое в ней.

— Я вот книжку одну читала. Фантастический роман. Названия только не помню. Там один капиталист придумал воздух замораживать. У него такие машины были. Хотел он, чтобы весь воздух на земле только ему одному принадлежал, а потом чтобы этим воздухом он стал торговать. Читала ты эту книжку, бригадир?

Марина кивнула головой.

— Ну и что?

— А вот то, что писатель этот…

— Беляев, — подсказала Марина.

— Ну, пусть Беляев, это все равно. Ведь не мог этот Беляев сидеть в своей комнате, — и вдруг ни с того ни с сего взбрела ему в голову мысль написать о том, как этот капиталист вздумал воздух замораживать.

Марина поправила:

— Кислород.

— Ладно — пусть кислород. Так ведь еще до Беляева людям было известно, что кислород можно замораживать. Было? Ну, так какая же это фантазия, если, по-твоему, фантазия — это то, чего быть не может.

— Может, я неправильно объяснила, — смутилась Марина, но Маша, казалось, не расслышала ее.

— Ты говоришь — не может быть. Все, о чем человек мечтает, может быть и уже есть, только, понимаешь, очень у нас мало людей, которые любят мечтать. Разными делами занимаются — и стихи сочиняют, и книги пишут, а вот мечтать не умеют. А вот этот Беляев умел. И каждый, кто что-нибудь особенное придумал, сначала мечтает.