Забытый клоун

рассортировано лицо,губам – улыбку, горечь – взгляду,под взгляд – походную помаду,небрежность легкая трусцойот пяток до седой макушки,волос секущиеся стружки,по переносице веснушки,в наполовину полной кружкеаперитив сверхзвуковой,и пересортица внутри -несоответствие снаружи,учет давным-давно не нужен,стирают в лужах снегирив кровь перепачканные грудки,насквозь прокусаны минутки,между мишеней промежутки

неодинаковы, свет хрупкийедва маячит впереди,крапленое "не уходи"расплющит бабочек в ладошке,игра без кнопок на гармошкене в  радость … , мать ее ити,хрипит, пинком под зад подначитбравурное "не надо сдачи",и высокочастотно  плачетв висках  "я жить хочу иначе",но …ночь-фонарь-и-мотыльки.

Когда-нибудь попробую и я

когда-нибудь попробую и ячто это значит – взять и умереть,вот я была и больше нет меня,и никогда уже не будет впредь,и пустота, заполненная мной,

скучать не станет, если вдруг уйду,нелепо выглядит замок двернойи ключ, не подходящий ни к чему,чужие люди мой наполнят дом,поставят в место новое кровать,присядут на минутку за столом,чтоб больше никогда не вспоминатьменя,еще живущую во всем:и в этих стенах, подранных котом,и в зеркалах, и за большим окном,и в небе, за невымытым стеклом,и в скрипе постаревших половиц,в искусственной пластмассовой сосне,на фотокарточках, в каракулях страниц,в забытом мной моем нелепом сне,

в моей смешной, но преданной любви,к тому, кого не знала никогда,когда -нибудь придется мне пройтипоследний шаг отсюда в никуда

День психовал

день психовал,процесс дискриминацийне диктовал решения проблем,спускался с гор курс бородатых акций,и горы оставались не у дел,шел на развал восточного базараоткормленный стареющий баран,и чья-то машка, но без самовара,крутила лотерейный барабан,отцвел каштан,заварен чай зеленый,и, втихаря, в скучающем дворе

трепались на веревках, как знамена,пеленки с детским трепетным амбре,зевал старикбеззубо-одиноко,лениво кот валялся возле ног,и, одурев от пряностей востока,чихал и фыркал под столом щенок,я там была,когда мне было двадцать,я там жила недолгие семь дней,и, помню, не хотела возвращатьсяв страну снегов, тоски и снегирейот миндаля в крупинках мелкой соли,от непонятных и чужих людей,от узких улиц,моря и магнолий,но почему – не знаю – хоть убей.

Зима