Закон контролера

И тогда я поступил неэтично по отношению к покойнику. Выдернул у него из черепа штык-нож, двумя движениями откромсал лезвием проклятый палец, сдернул с него кольцо – и почувствовал, что сейчас отрублюсь…

Но отрубаться было никак нельзя хотя бы потому, что не так я видел собственную смерть. Утонуть в вонючем озере в компании дохлых фашистов – это как-то совсем не по-сталкерски. И потому, скорее от злости на самого себя, я, надев кольцо на средний палец, вместо того чтоб тихо-спокойно умереть, принялся яростно соображать, что нужно сделать для того, чтобы активировать секретные свойства артефакта.

Нажать на череп?

Попробовал – без толку.

Блин, что еще? Просто сильно сдавить?

Нет, бесполезно…

И уже теряя сознание, отплывая куда-то в другую реальность, где звон в ушах от недостатка кислорода начал трансформироваться в звенящий смех каких-то крылатых девиц, очень довольных тем фактом, что в руке у меня зажато холодное оружие, я совершенно случайно ногтями нажал с двух сторон на крохотные серебряные кости, скрещенные за черепом…

И сразу же понял, что нахожусь уже не в ледяной воде. А где же? Сдох со штыком в руке, и валькирии несут меня в чертоги вечной пьянки?

Мозг, отравленный гипоксией, генерировал предсмертные глюки, и чтоб не откладывать дело в долгий ящик, затрудняя работу небесных дев, подал последнюю команду.

И мое тело вдохнуло. Глубоко, от души. Чтоб, если я нахожусь на дне озера, закончить все и сразу.

Но в легкие хлынула не воняющая тиной вода, а чистейший прохладный воздух, от которого я прям на месте чуть не отъехал в кислородный нокаут. Мне, сталкеру, привыкшему вдыхать сырые болотные испарения Зоны, такая кислородотерапия ударила в голову не хуже стакана спирта, опрокинутого в себя на голодный желудок.

Но чистый воздух имеет свойство очень быстро прочищать голову, отравленную углекислым газом собственного производства. Два-три вдоха вернули меня в реальность, и я на всякий случай хорошенько встряхнул головой, дабы убедиться, что окружающий меня пейзаж мне не мерещится.

Я находился в лесу… но в лесу явно рукотворном. Относительно невысокие дубы, метров по пять-шесть высотой, были высажены аккуратными рядами по обеим сторонам неширокой прогулочной дороги, вымощенной тротуарной плиткой мраморного цвета. А может, и натуральным мрамором.

А еще по обеим сторонам этой тропинки росла трава, похожая на ровный зеленый ковер. Слишком ровный для того, чтобы он был естественным, а не искусственно высаженным.

Но не этот слишком уж упорядоченный лес был самым удивительным явлением.

Над моей головой не было неба.

Вместо него на высоте метров тридцати искрился и переливался… лед. Самый настоящий лед, подсвеченный какими-то внешними источниками, которых я не видел за деревьями, и оттого очень красиво переливающийся.

При этом температура воздуха вокруг была вполне комфортной, градусов пятнадцать-восемнадцать тепла, что для меня, успевшего продрогнуть в мокром комбезе, было весьма кстати. Первым вопросом, возникшим в мозгу, было «почему лед не тает при такой температуре?». И тут же сам собой пришел ответ: «Потому же, почему от масляных ламп, горящих внутри, не тают иглу – жилища канадских эскимосов, сложенные из снежных блоков. Значит, в этой гигантской ледяной пещере грамотно отрегулированы обогрев и вентиляция».

И тут же пришел второй вопрос: «А где в нашем мире может находиться ледяная пещера с искусственным лесом внутри, в которую мог сбежать эсэсовец, скрывающийся от правосудия?»

Ответ тоже пришел незамедлительно. Либо это не наш мир, либо…

Но тут я сам себя одернул. Окончательные выводы все-таки лучше делать после более детальной разведки. Для начала надо было выяснить, тот же это мир, куда сбежал Гебхард, или же какая-то совершенно другая вселенная.

Кстати, я с сожалением констатировал, что мой пси-клоп оказался менее устойчивым к погружению в воду, чем я. То есть банально сдох. Усы повисли, три лапы отцепились от бронекостюма, и он болтался на неестественно вывернутой четвертой.

Я аккуратно отцепил насекомое от костюма, осторожно вправил вывихнутую лапу, положил его под дерево – вдруг все не так плохо и он оживет еще? – и пошел по тропинке, с каждым шагом убеждаясь: под ногами все-таки не искусственная плитка, а натуральный мрамор, к которому характерно «прилипали» рифленые подошвы моих берцев. Ну, что можно сказать, богато живут местные любители дубовых рощ, если могут себе позволить высаживать в ледяной пещере искусственные леса, облагораживая их мраморными тропинками.

Впрочем, с тропинки я сошел почти сразу, услышав чьи-то голоса. Встав за одним из дубов, я разглядел прогуливающуюся парочку, при виде которой стало окончательно ясно, куда я попал.