Замкнутый круг

Прежде чем сесть за стол, Назаров стал ходить по комнате, размахивать руками и распалять себя. Он ждал, когда нужные слова начнут приходить к нему и сами выстраиваться в броские, язвительные фразы.

Но в голове крутилось лишь одно: «Кукиш вам, а не ваши ценности!»

Через некоторое время Дима сел за стол без малейшего желания писать. Вдохновение так и не пришло!

* * *

Написание статьи на несколько дней затормозила внезапная смерть деда жены.

Виктор Петрович был, конечно, нормальный старикан. Фронтовик старой закалки. Немного суровый, но совсем не злой.

* * *

После похорон Назаров опять принялся за работу. Он сидел за столом и печально смотрел на наследство от деда.

Это был большой конверт, лежащий поверх вороха документов. Вскрывать его и перебирать бумаги, что были внутри, не хотелось. Времени не было!

Да и что мог оставить ему этот хмурый старик? Вырезки из фронтовых газет, грамоты с профилем Сталина, наставления для молодого поколения?

Дмитрию даже казалось, что дед его любил. Особенно тогда, когда ему пришлось бросить бизнес и уйти в журналистику.

Старики всегда уважают представителей прессы. А все предприниматели для них, в лучшем случае, мелкие жулики, хапуги и спекулянты. В худшем — кровопийцы и бандиты!

Впрочем, в этом есть большая доля правды!

* * *

Диме вспомнилось, что в день получения задания по этой статье они с женой были у деда и тот обещал помочь, рассказать, что творилось в Берлине в последние дни войны…

Обещал, но не успел.

Взгляд Назарова опять упал на конверт, на котором дрожащим старческим почерком было написано: «Дм. Азарову».

Это был один из его псевдонимов. Назаров — это просто, примитивно и грубо. А убери первую букву, и появляется некое благородство, шарм и аромат прошлого века…

Дмитрий потянулся за конвертом. Внутри была лишь тонкая ученическая тетрадка с текстом, написанным, очевидно, в последние дни.

Или даже в последние часы жизни Виктора Петровича Бражникова…

У старика был четкий красивый почерк, и Дмитрий машинально начал читать.

* * *

«Это был конец апреля сорок пятого года. Мы уже воевали в самом центре Берлина.

В эти дни никто не собирался отдыхать. Но всему бывает предел. К ночи мы с полковником Горюновым разместили своих людей в огромном здании, которое еще недавно было каким-то музеем.

Наверху все еще шел бой, а мы спустились вниз, в подвалы.

Тишины не было даже здесь, в этих подземельях с мощными перекрытиями и метровыми стенами. Но полностью звуки боя сюда не доходили. Не было слышно грохота рушащихся зданий, автоматной стрельбы и криков, возгласов азарта, ярости и боли.

Здесь были слышны только отдельные, самые близкие взрывы. И невозможно определить, с какой стороны ухнул снаряд. Просто вздрагивало все здание и земля под ним. Начинала скрипеть старинная мебель и ящики, расставленные вдоль стен. Раскачивались бесполезные люстры под высокими сводчатыми потолками…

В некоторых подвалах были свалены скульптуры и картины, для которых не успели еще сколотить ящики. Очевидно, что весь музей недавно переместился сюда.

Проверив посты и решив вопросы со связью, мы стали искать место для себя…

Винтовая лестница привела нас в полуподвальный хорошо обставленный кабинет. Здесь было все, что нам нужно: два мягких дивана, керосиновая лампа, кое-что из посуды.

Пришлось только перетащить в соседнюю комнату два трупа в черной офицерской форме. Не то, что бы они помешали нам спать, но все же…

Я сразу завалился на диван, а Горюнов провел осмотр в той комнате и принес оттуда чемодан с ремнями и медным немецким орлом на боку.

Он долго колотил прикладом автомата по замкам. Потом со злостью саданул по орлу, отколов ему одно крыло…

Все это я видел как в тумане. Уже засыпая, я заметил, что он все же сорвал замки, и на стол высыпались золотые побрякушки, миниатюры, табакерки, шкатулки.

Очевидно, что кто-то собрал в этот чемодан все самое ценное из музея. И может быть те двое, что лежали в соседней комнате, должны были вывезти все это в Париж, в Швейцарию или в Парагвай…

Утром мы крупно поговорили с Горюновым, когда я увидел, что он уже упаковал чемодан в сорванную с окна штору и перевязал телефонным проводом.

На мои призывы к офицерской чести он ответил: „Мы победители, Виктор. Они нас четыре года грабили. И неужели я, трижды раненый, не могу в Москву военный трофей привезти?“

Но в то утро было не до споров!

В километре от нас маячили Бранденбургские ворота. А еще через час в развалинах соседнего дома меня так тряхануло, что очнулся я лишь в госпитале под Москвой.

Через месяц я совсем оклемался. И даже честно написал в особый отдел бумагу о том эпизоде с чемоданом.

И отправил бы ее! Но в тот день к нам привезли долечиваться лейтенанта из нашего полка. Его подстрелили уже в Праге.

Он и рассказал обо всем, что произошло со мной…

Очень глупо получилось. Немецкий мальчишка с фаустпатроном стрелял по танку с противоположной стороны улицы. Но он промахнулся, и снаряд угодил в обломок стены, за которым сидел я…