Запах дымных костров

Чтоб жизнь пришла с заветною рудою

Однажды в эти гиблые места.

Чтоб новый город домом стал кому-то…

Я повторять себе не устаю:

Вот ради этой сказочной минуты

Благодарю профессию свою!

Мы мчались в эту жизнь

Безбрежным и святым всё в юности казалось,

Ведь до своей мечты почти рукой подать!

Нас увлекали в путь далёкие вокзалы,

Мы торопились жить и не умели ждать.

И со всего плеча рубили правду-матку,

Но покорял Сибирь наш молодёжный флот!

Мы жар своих сердец сжигали без остатка

Среди таёжных троп и тундровых болот.

Казалось, что правы, нам не за что виниться,

Мы презирали дух своих нелепых ссор,

И мчались в эту жизнь, боясь остановиться,

Пока ещё горел зелёный семафор.

А прожитая жизнь ещё раз доказала,

Что молодость всегда наивна и чиста.

…Пока тебя влекут далёкие вокзалы,

Не поздно начинать всё с чистого листа.

Давно маршрут определён

Всё согласовано, решён вопрос о сроках,

По дням сезон расписан, что и как.

Давно маршрут определён на кроках,

И собран верный старенький рюкзак.

А сердце вновь уже, у речки горной,

Откуда тропы разведут отряд.

Где мысленно стоим у жилы спорной,

И  мнения друг с другом говорят.

Там жар костра опять согреет душу,

И крепкий чай прогонит сон ночной,

Чтоб можно было тишину послушать

И  насладиться этой тишиной.

… Далёкий мир от шума городского

Наполнен тайной сказочной красы.

Там крепость дружбы и плеча мужского

Поставлено природой на весы.

Запах счастья

Она всегда во мне живёт, ей богу!

И устоять пред ней бессилен я.

Тоска моя, зовущая в дорогу,

Из городов в таёжные края.

Свободой переполненное сердце,

Болит ночами, отгоняя сон.

И твёрдо знаю – никуда не деться,

Пока свобода с сердцем в унисон.

Дождём весенним небеса качает,

И запах счастья там, на берегу,

Где зимовьё давно по мне скучает.

…А я никак собраться не могу.

В разлуке

Я по снежному полю

куда-то бреду наугад…

Улыбается солнце,

за сопками прячась ,играя.

Я свободен, как воздух,

и даже безумно богат –

Все богатства мои

в этом сказочном северном крае!

В своих письмах порой

ты вернуться зовёшь поскорее,

Пишешь, вишня цветёт,

и черёмухой пахнет ночами,

И что наша скамейка

у тополя тихо стареет,

Да усталый вопрос:

ну, куда тебя кони умчали?

…Что тебе рассказать,

что тебе написать, дорогая?

Каждый год собираюсь,

с тревогою жду пароход.

Он приходит, а я

не плыву, от себя убегаю….

И опять собираюсь

уехать на следущий год….

Здесь апрель, как зима

Здесь апрель, как зима, все дороги снегами завалены,

Ветром порванный трос от антенны по крыше стучит.

А в моей стороне по оврагам чернеют проталины,

И, конечно, давно на тепло прилетели грачи.

Здесь чаи по утрам, и овсянка на завтрак, как водится,

А хитрющий  песец у меня теперь ходит в друзьях.

Только наш вездеход почему-то опять не заводится,

Может, просто весна не торопится в эти края.

Часто снится мне дом, где берёзки на взгорке кудрявятся,

Тополиный  росток, что пробился на старой  меже.

… Здесь апрель, как зима, и весна почему-то упрямится.

Я б тебе написал.… Только письма не пишут уже.

Ностальгия

Где-то в горной тайге полыхает ночная гроза,

И по тропам дожди барабанят без устали долго.

Только эти места далеко от меня и от Волги,

Но я, будто в палатке, опять открываю глаза.

И, пожитки собрав, проклинаешь начало пути,

А намокший рюкзак с каждым шагом ещё тяжелее.

Снова волю в кулак, к перевалу, себя не жалея,

Потому что так надо, и, значит, нельзя не идти!

Но в реальность попав, понимаешь – кричи не кричи,

Неужели всё в прошлом? Я верю себе и не верю.

Может, просто стучу о косяк заколоченной двери,

От которой давно потерялись когда-то ключи?

Очень хочется верить: всё выдержал, вынес и смог.

И прошёл свою жизнь по дороге тяжёлой и долгой.

Но осталась она далеко от меня и от Волги,

И не я на маршруте устал и до нитки промок.

Дорога к дому

Может, бризы морские

и снятся ночами кому-то,

Может, в дальние страны

и чьи-то плывут корабли.

А я снова к тебе

возвращаюсь из дальних маршрутов,

Что однажды на карту

изгибом пунктиров легли.

Может, в зале концертном

вздыхают от лиры поэтов,

А у бардов известных

строка и мудра и остра.

Только я привезу

немудрёную песенку эту,

Что сложили с гитарой

в холодную ночь у костра.

В этой песне со мной

ты пройдёшь незнакомым маршрутом,

Понимая, что к дому

дорога, конечно, одна.

И на старом курумнике

жизнь проклянёшь на минуту,

А потом вдруг поймёшь,

что другая тебе не дана.

Потому что и в счастье

есть место для тихой печали,

И в разлуке всегда

есть последняя точка пути.

Потому что есть тропы,

которые мы не встречали,

И которые надо

потом непременно пройти.

На Север

Здесь комары… Здесь ягель, как цветы,

Пьянящий воздух северной округи.

«Всерьёз на Север улетаешь ты?»

Тогда спросили вслед твои подруги.

А что ты им тогда сказать могла?

Глухи сердца, не знавшие мучений.

Про боль разлук, что тяжестью легла,

Про стон души от частых огорчений?

Но вот морщинка лучиком легла,

А голова от счастья ходит кругом!

Как только ты меня найти смогла?

Об этом напиши своим подругам.

Им  расскажи, как тундра широка,

Что есть любовь и за Полярным кругом.

А  наша жизнь – бездонная река,