Запах Сумрака

Я ногой отпихнул нависавшую надо мной полку и поднялся. Стряхнул с одежды пыль и каменную крошку. Попытался выдернуть чертову деревяшку, засевшую в боку. Не вышло. Щепка только обломалась.

Лакс медленно разворачивал огромную косматую тушу.

– Иди сюда, – позвал я.

Внутри что-то булькнуло, я закашлялся и выплюнул кровь. Похоже, пробито легкое. Не смертельно – просто обидно будет сейчас завалиться и потерять сознание.

– Иди сюда, мразь.

Я вытянул руку. Дюрандаль со скрежетом выпорхнул из-под обломков и послушно лег рукоятью в мою ладонь. Призрачный клинок вспыхнул. Но тускло, неуверенно, словно давая понять, что не сможет снова остановить для меня время. Да и вряд ли бы это помогло. Лакс тоже умел ускоряться. Просто сейчас спешить ему было некуда. Огромные лапы неторопливо отмеряли шаги. Три. Два…

Все, пора. Я размахнулся и прыгнул вперед.

И рухнул сразу на второй слой Сумрака. Не по своей воле. Меня туда втащили.

Точнее, нас. Огромная пасть щелкнула зубами прямо перед моим лицом и тут же дернулась назад. Рычание Лакса сменилось пронзительным воем. Оборотень размахивал гигантскими лапищами, вырывался, но кто-то или что-то держало крепко. Невидимая тварь тянулась за ним из глубокого Сумрака. На мгновение надо мной вспыхнули два огромных прожектора глаз, а потом огромная тень исчезла.

Прихватив с собой верхнюю половину тела Лакса.

Когда я кое-как выполз обратно в реальный мир, в моих ушах все еще стоял истошный визг и хруст когтей. Огромные, каждая с полтора моих роста размером лапы несколько раз конвульсивно дернулись и замерли. Крови почти не было – тело оборотня успело закупорить артерии и вены. Кто знает, может быть, Лакс и смог бы вырастить новые конечности… но конечности уж точно не могли вырастить нового Лакса. И это меня полностью устраивало.

* * *

Дождь так и не закончился. Я натянул на голову капюшон и вынул из кармана измятую пачку. Половина сигарет рассыпалась в труху, другие переломались, но все же каким-то чудом мне удалось достать одну уцелевшую. Не помню, кто конкретно из классиков или мудрецов сказал, что нечто глобальное редко радует так же, как приятная мелочь. Сейчас я был готов с ним согласиться. Сигарета приносила хотя бы микроскопическую частицу счастья. Все остальное – только пустоту и усталость.

Тело, лежавшее внизу на ступеньках, уже успели прикрыть. Только крохотная прядка светлых волос выбилась из-под чьей-то куртки и продолжала мокнуть под дождем.

– Анна. – Медведь спустился на пару ступенек и встал рядом со мной. – Ее звали Анна.

Он всегда говорил мало. Но если говорил, то непременно находил именно те самые слова, которые были нужны. Нужны именно мне и именно сейчас. Чтобы набраться сил. Сил и ненависти завершить то, что должен. Для девочки с кукольным личиком эта война уже закончилась. Для меня – только начиналась. Кого-то из уцелевших местных я почти не слушал – все и так было понятно. Если оборотни отступили, значит, Инквизиция уже в городе. Восстановить равновесие Сил. И, разумеется, вернуть похищенный артефакт обратно в схрон.

Интересно, как далеко я успею убраться до того, как они поймут, что «Поцелуй вечного сна» больше не лежит в чемоданчике по соседству с ноутбуком покойного Лакса?

История. Волчья кровь

Пролог

Дороги везде одинаковые. Особенно это касается таких вот безликих европейских трасс, километр за километром стелящихся под колеса. Серый асфальт, белая разметка и лес по обеим сторонам. Иногда лес сменяется полем, иногда каким-нибудь крохотным городишкой, название которого вылетает из головы метров через двести после указателя. Иногда заправкой с магазинчиком. Все одинаковое. В определенный момент можно вообще забыть, в какой именно стране находишься.

Но Майк, конечно, не забывал. И дело было даже не в чутье Иного и не в навигаторе, который уже года три валялся где-то на дне кофра. Когда исколесил все эти дороги вдоль и поперек, заблудиться трудно. Майк как-то из интереса попробовал посчитать, сколько времени провел в седле. На пятом десятке лет надоело. Миллионы километров. Сотни тысяч литров сожженного бензина. Возможно, когда-нибудь Майку надоест жить в дороге, останавливаясь лишь на сон, пиво, рок-фестивали и падких на кожаную байкерскую броню женщин. Тогда можно будет остепениться, осесть в какой-нибудь деревеньке на берегу горного озера и позволить Ночному Дозору поставить на грудь обязательную для любого вервольфа чертову регистрационную печать. Возможно, когда-нибудь это время придет. Но пока Майк мог только так – в дороге, во главе колонны, привычно вслушиваясь в рокот двигателя. Дорога не надоедала. Дорога не менялась. Не менялся сам Майк. Менялись только мотоциклы.