Записки Террориста: Киев 2016

Народ в метро заметно напряжён, многие подозрительно посматривают по сторонам, а уж от поставившей пакет на сиденье и шагнувшей в сторону тётки все шарахнулись, как от зачумленной. Оказалось, она просто схему метро рассмотреть хотела повнимательнее, но её половина вагона почти опустела, на всякий случай.

Лена сегодня в длинной юбке по щиколотку, разрез сбоку соблазнительно открывает ногу до самого бедра. Блин, до чего же она красивая всё-таки! Эхе-хех…

Я хвастаюсь своими кулинарными заготовками, в итоге мы решаем в кафешку не идти, а немного прогуляться и направиться ко мне. Идём, болтаем о том о сём, целуемся. Чёрт, как бы её уговорить со мной поехать? Подождём успешного окончания пятничного дела, там буду думать.

По пути домой заходим в магазин, покупаем бутылку вина, кабачок и болгарский перец. Второе и третье покупает Лена, таинственно улыбаясь на моё: «А что мы из них сготовим?». Как выясняется, готовим мы из них овощную добавку к пасте. Обычно у нас готовкой занимаюсь я под её чутким руководством, но сегодня Лена взяла на себя основную роль, а я так, подай-убери-вымой. Ну, я не против. Домашние хлопоты с любимым человеком, что может быть лучше…

Кабачок ошкурить, порезать мелкими кубиками, шкуру отдельно изрубить в тонюсенькую полоску. Перец — на четыре части, и порезать тонкими ломтиками. Всё быстро обжарить на сильном огне, чтоб было хрустящим снаружи и сыроватым внутри, в середине процесса добавить измельчённый чеснок, не солить. Обжарить курицу, отварить пасту (пасту не солить). Всё перемешать, кушать запивая красным вином в компании любимой. Чудесно!

Вспоминаю про рабочий телефон, включаю. Лёха звонил три раза. Перезваниваю. «Чё там у вас с Гариком случилось?», ага. Рассказываю свою версию истории, слегка заострив армяно-израильскую нетактичность. Заканчиваю непререкаемым «...так что я с этим мудаком больше работать не буду, извини, Лёш». Тот некоторое время убеждает не рубить с плеча, но без особой настойчивости, впрочем. Оно и понятно — торговля падает, надо оптимизировать расходы. То, что при такой тенденции фирма долго не просуществует, мы с ним не раз обсуждали. Заканчиваем общение на спокойной ноте «надо бы на выходных как-нибудь пивка попить».

За этим разговором следует объяснение Лене произошедшего, встреченное также с пониманием — она всегда говорила, что нелюбимую работу можно терпеть только ради либо больших денег, либо большого профессионального роста, а «бухгалтер-грузчик» не предполагает ни того, ни другого. Интересуется, что теперь буду делать. Что-нибудь придумаю, ага.

После ужина плавно перемещаемся в комнату, где… нет, не угадали. Смотрим фильм «Похороните меня за плинтусом». Инициатива, как вы, наверное, догадались, не моя. Млять, снимает же кто-то такую гадость. А Лена говорит «великолепный фильм». Чего-то кто-то из нас не понимает в этой жизни… Для секса она сегодня не в настроении, так что просто обнимаемся и засыпаем. Хороший был день.

День четырнадцатый, четверг

«Тиру-ри-та-та! Тиру-ри-та-та! Тиру-ри-та.» Это, как легко догадаться, не мой будильник, а Ленин. Отпуск у неё закончился в понедельник, так что ей же тоже на работу, к девяти. Вернее, уже не тоже. Работает она на Тургеневской, в «Приватбанке», между прочим, поэтому от меня добраться особой проблемы не составляет — 198-я маршрутка до Льва Толстого, ну а оттуда уже куча всего идёт, да и пешком можно прогуляться. Вообще-то можно и от дома пешком, через парк, но она жутко не любит рано вставать, так что этот вариант отпадает.

Будучи безжалостно выпихнут из-под одеяла, иду готовить завтрак. На часах семь утра, время есть, но поторапливаться нужно. Что бы этакое сготовить… яичницу, может? Не, лучше гренки с сыром и кофе. Пока духовка разогревается, завариваю кофе и режу хлеб и сыр. Так, теперь на хлеб оливкового масла капнуть немного, и на пять минут в пекло. Можно было бы ещё чесноком натереть, но ей же на работу, не стоит. Достаём, сверху сыр, нарезать ветчину, разлить кофе, добавить туда бейлиса и можно звать любимую. Та, с умилительно заспанным лицом обозрев получившийся натюрморт, выражает одобрение, после чего приступаем к завтраку. В приятных утренних хлопотах время пролетает незаметно, в 8:10 выходим из дома. Провожаю до остановки, маршрутки утром идут одна за одной, три минуты ожидания в обнимку, поцелуй на прощание… чем бы мне теперь заняться?

Не, можно домой и ещё поспать пару часиков, конечно. Но уж больно день хороший, жаль время тратить. Вообще, интересная штука со временем. В лет до двадцати его столько, что иногда не знаешь, как убить. Затем как-то скачком всё свободное время оказывается чем-то занято, иногда даже его не хватает на что-то интересное. Около тридцатника новый скачок — столько всего интересного, а времени ни на что не хватает, летит как паровоз — вроде только проснулся, а уже вечер. Страшно подумать, что будет после сорока.