Записки Террориста: Киев 2016

Автобус-экспресс из аэропорта начинает работать с семи утра, идёт до площади имени какого-то Дмитрия Кантемира, это на севере города. Кишинёв ещё только просыпается, пробок на улицах пока нет, так что доезжаем быстро. Ну, площадь как площадь. Средней паршивости. Ладно, маленькую туристическую карту в аэропорту я купил, пока автобус ждал, по ней и буду ориентироваться. Та-а-ак… Я тут… Ну, пожалуй, отсюда к парку Стефана (или Штефана, Ктулху его знает), а оттуда по историческим улочкам к бульвару Дачия, а там на автобус — и обратно. Заодно поем где-нибудь по дороге. Не мамалыгу только. Вообще, люблю местной жизнью проникаться, но не до такой степени. Вон, кстати, обменник, надо оставшиеся гривны поменять.

На улицах постепенно становится многолюднее, но пока праздно шатающихся вроде меня не видно, рано ещё. Разве что несколько утренних бегунов в парках. Да, это тебе не Макао. Там, помнится, на пароме около пяти утра из Гонконга приплыл — на каждой площади и в каждом скверике местные (в основном старички, но не только) какой-то гимнастикой занимаются, типа йоги. Ну, моё ушу лучше твоего, и всё такое. Тут этого нет. Впрочем, было бы реально удивительно, если бы вдруг обнаружилось.

А вообще, ничего так городишко. Не в плане жить тут, конечно, упаси Ктулху, но вот так побродить вполне можно. Запущенный, конечно, но зелень есть, мусора не так уж и много, улочки достаточно колоритные попадаются. Парки, опять же, симпатичны и многочисленны, я такое люблю. Ну и девушки уже пасутся стайками, тоже приятно посмотреть. Есть даже симпатичные. Ладно, стрелка часов уже за десять перевалила, пора что-нибудь вточить и валить в аэропорт. Вон как раз торговый центр, «Shopping MallDova

» называется. Типа, остроумная игра слов, ага. Наверняка там кафешка найдётся.

Кафешка таки нашлась, даже несколько. В итоге останавливаю выбор на «Trattoria della nonna», они вроде как с претензией на национальную кухню. Сажусь, быстренько изучаю меню, беру запечённую свиную рульку. А к ней… мм… вина, пожалуй, бокал. Раз уж мы в Молдавии — «Рара Нягрэ», другого приличного я из молдавских не знаю. Салат? Мм… да, давайте с рукколой и сушёными помидорами, и побыстрее, пожалуйста, я спешу. Млять, и тут руккола. Никуда от неё не денешься. Ну, ладно, есть — это не грузить.

Рулька оказывается великолепной, салат вкусным, вино тоже очень даже ничего, по деньгам не копейки, но и не разорительно, так что встаю из-за стола в отличном настроении. Жизнь хороша! А хорошая жизнь ещё лучше. Рубит только очень, недосып сказывается. Ничего, в самолёте посплю. Однако, надо поторапливаться к остановке, благо, тут до неё недалеко. Пробившись через какое-то цыганистого вида семейство на входе в торговый центр, выбираюсь на улицу.

Автобус, к счастью, не заставляет себя ждать. Точнее, мне даже приходится метров сто пробежать, чтобы на него успеть. Ничего страшного, рулька с салатом плотнее улягутся. Спасибо водиле, увидел меня и подождал.

Уже идя назад по проходу, в тронувшемся с места автобусе, вижу двух мужиков, пытающихся повторить мой спринт. Один вон рукой машет, пытается внимание водилы привлечь. Не, ничего у них выйдет — наш кормчий ждать явно не намерен, выруливает на дорогу и резво ускоряется. Экспресс же, чё. Ну и хрен с ними, неприятные какие-то мужики, я их метров с двадцати уже хорошо разглядел. Смесь гопников с цыганами, при виде таких рука тянется то ли кошелёк проверить, то ли пистолет вытащить.

Чувствуя какое-то смутное беспокойство, пытаюсь понять, в чём дело. В молле были цыгане, здесь цыгане… зачем им на автобус в аэропорт? Объяснение неожиданно сверкает в голове, руки судорожно дёргаются проверить карманы… МЛЯТЬ!!! СУКИ!!! УБЬЮ!!!! ВСЕХ!!! СУКИ!!!

В одном из многочисленных карманов моих тактических штанов зияет чем-то очень острым аккуратно сделанный разрез. 50 000 €, которые там лежали, разумеется, нет. Чё, мудила, посмотрел на Кишинёв?! Сэкономил 200 €?!