Записки террориста (в хорошем смысле слова)

Дорога до Лисичанска ничем (кроме ужасного своего состояния) не примечательна. Ни одного блокпоста, ни наших, ни укропов. Первый пост — на въезде в Лисичанск. Стоит в очень удобном месте, подъезды к городу просматриваются сверху на несколько километров. Сюда бы пару танков, и хрен кто пройдёт. Но танков нет, есть только раскрашенный в камуфляж УАЗик с неисправными тормозами, очаровательный комок меха с позывным Сепаратист и четверо усталых местных мужиков с калашами, которых уже три дня не меняли. Ну и одна «Муха» двадцатилетней давности. Эх-хе-хе-х… Прощаемся с дядей Сашей, залазим в «бобик» и едем… э-э… куда-то едем, в общем. Точно не в Славянск. В Лисичанске тоже особых следов того, что идёт война, не заметно, разве что часть заправок и магазинов закрыты. Опять же, кругом флаги, и украинских среди них нет.

Доезжаем до проходной какого-то завода. Пара ребят с автоматами на входе. Узнав, что приехали добровольцы, расцветают, крепко пожимают нам руки. Приятно, когда тебе радуются… Проходим внутрь. Завод явно занят под базу. Казарма и штаб в здании администрации. Поднимаемся на второй этаж, там просят показать содержимое рюкзаков. Не вопрос. Скрывать нам, увы, нечего. Ждём минут десять, потом нас приглашают в кабинет к Мозговому. Харизматичный мужик. Расспросил, что да как. Сказал, что со снабжением очень туго, почти всё остаётся в Луганске и Донецке. На то, что приехали по националистическим соображениям, отреагировал нормально. Более того, спросил, нет ли возможности ещё единомышленников пригласить. Я предложил в блоге у себя сообщение разместить, Геолог — сфотографироваться вместе с ним и отправить куда-то там его знакомым. Рядом сидел смутно знакомый по Интернету бородатый мужик в «горке», заявивший: «Ну, меня вы, наверное, по телевизору видели!» — «Прапор — представил его Мозговой с ноткой раздражения в голосе, — а раз собрались в Славянск, сейчас с ним и поедете, обедом вас покормлю только».

Вышли во двор, Геолог с Мозговым сфотографировались, я решил морду лица не светить. Дали нам ноут с выходом в Сеть, выложил в блоге призыв добровольцам ехать в Лисичанск. Быстро поели (скромно у них тут, до разносолов Саныча очень далеко), загрузились в «буханку» вместе с тремя очень молодыми ребятами, явно братьями (расчёт^[10]АГС^[11], местные), и кучей имущества, я сел вперёд, к водителю. Прапор и ещё один ополченец сели в какой-то джип, и вся процессия выдвинулась с территории базы Мозгового. Наша «буханка» шла первой. «Хммм….» — сделал я мысленную заметку, но ничего не сказал. Ехали довольно долго, перескакивая с дороги на дорогу по каким-то просёлочным стёжкам. В некоторых местах водила просил смотреть повнимательнее, и все начинали энергично крутить верхней оконечностью туловища, в просторечии именуемой головой. Небо было затянуто низкими тучами, людей и машин навстречу практически не попадалось, даже когда сквозь пару деревень проехали. На душе сложное переплетение тревоги, воодушевления и любопытства. В целом, атмосфера напоминала игру «Сталкер» ещё больше, чем база Саныча.

Наконец показался маленький блокпост. Джип обогнал нас и подъехал первым. Прапора там явно знали: пара реплик, и нас пропускают. Переезжаем довольно приличную по донбасским меркам реку по мосту, ещё пара минут, и доезжаем до перекрёстка. Тут уже солидный пост, бетонные блоки, много людей, в сосновом лесу по сторонам видны окопы и блиндажи. Останавливаемся, подходит Прапор.

— Всё, приехали, вылезаем.

— А Славянск?

— Да какого хрена там делать, тупо под обстрелами в подвале сидеть? Настоящие дела будут тут, скоро укропы попрут, здесь вы увидите белки их глаз!

Мдяяя… Ну ладно, что поделаешь. Вылезаем. Только на несколько метров отошли от дороги, как: «Бум! — всс-СС-ссс — БУУМ!» Разрыв далековато, где-то за деревьями, но все очень энергично рассасываются по блиндажам. В том, где я, ещё пара ополченцев.

— Только приехал?

— Ага!

— Суки, машину засекли, походу. Корректировщик где-то сидит.

Не знаю, где уж он там сидел, но корректировать у него получалось явно не очень. Ещё несколько разрывов чуть ближе, и всё затихает. Сидим ещё минут пять, потом вылезаем. Из остальных блиндажей тоже народ потянулся. Прапор командует вновь прибывшим строится. Ну, стоим. Рядом с прапором молодой (лет 25–27) блондин с бородкой, на вид вылитый боевик с «чеченского» фото. «Это Скиф, ваш командир взвода». Стандартное уже «позывной, откуда, кем служил (если служил)». Доходит до меня.

— «Африка».

— Откуда?

— Из Африки.

— (Без особого удивления.) Конкретнее?

— Приехал из Сьерра-Леоне.

— Чем там занимался?

— Работал.

— Миротворил?

— Нет, просто работал.

— Жаль, у нас пара ребят есть, которые там были, по ООНовской линии. Стреляешь хорошо?

— Нормально.

— Ну, хорошо. То есть просто смотрел новости, проникся и приехал оттуда?

— Вроде того.