Записки журналистки

Конвоиры, подталкивали Дементьева в спину, тот же вполоборота вывернулся, чтобы не потерять меня из виду. И что этот упырь так уставился?

– Анна!

С трудом отлепив от темных глаз Дементьева взгляд, я обернулась. На той стороне дороги, стоял «Писака».

Ох, ничего себе! Очередное совпадение?

– Вы не хотите задать мне пару вопросов? – прокричал он и помахал.

Очень хочу!

А ведь наглости этому типу не занимать! Любопытство всколыхнулось с утроенной силой. Пожалуй, я пристану на его заманчивое предложение. Тем более что пары фоток Чижу хватит с лихвой.

Не спуская глаз с «Писаки», я дошла до половины дороги, когда прогремел первый выстрел. Послышался истошный визг шин, звон бьющегося стекла и крик.

Я присела.

Почти перед самим носом пролетел микроавтобус.

Крепкая рука схватила меня за шиворот, силком поднимая, – ноги совершенно не слушались – и, поволокла в неизвестном направлении.

Просвистел новый залп выстрелов.

– Стой, с*ка! Не уйдешь!

– Петрович, ты как?! Жив?

– Ванечка! Ванечка! Очнись!

Крики сплелись в ужасающий вой. Страх превратил меня в камень: ни сглотнуть, ни вздохнуть.

Выстрелы смолкли так же мгновенно, как и начались. Что это вообще было?!

– Анна, у вас просто талант попадать в неприятности, – прошелестел над ухом знакомый голос, возвращая меня в реальность.

«Писака» укоризненно покачал головой. Его грудь под тканью пиджака тяжело вздымалась. Он дотащил меня до какого-то ларька и теперь пытался восстановить дыхание.

– Не виновата я, – просипела, сжимая трясущиеся руки, – они сами ко мне приходят.

– Кто? – округлил глаза мужчина.

– Н-неприятности.

– Не сомневаюсь.

– Что произошло?

«Писака» поджал тонкие губы, оттряхнул брюки от невидимой пыли. Мне показалось, что он тщательно обдумывал ответ перед тем, как озвучить его. Словно взвешивал все «за» и «против».

– То, что и должно было произойти, – наконец произнес он.

Глубокий тембр вновь приобрел нотки безразличия. Дыхание стало ровным и почти незаметным. Мое же сердце громким стуком в висках грозило заглушить весь мир.

– Какой информативный ответ, – съязвила я.

«Писака» и бровью не повел, вынул из внутреннего кармана пиджака красный блокнот и вновь стал что-то старательно записывать.

– Вы издеваетесь? – его безразличие пробуждало во мне зверя. – Что вы там вечно пишите?

Верка говорила, что во мне может пробудиться только бешеный хомячок, но ведь и у хомячков есть зубы!

Ответа, конечно же, я не удостоилась.

Я выглянула из-за ларька. Улица была похожа на декорации из дешевого боевика. Возле ЗАГСА на ступенях рыдала невеста, ее белоснежное платье окрасилось алым.

– Ванечка… – всхлипывала она.

Многочисленные гости разбежались. Несколько машин скорой помощи уже стояли неподалеку. Когда они успели подъехать? Я совершенно не слышала визга сирен.

Служебные автомобили перекрыли движение. На асфальте, накрытые черной пленкой, лежало несколько тел.

Яблонька, которую я облюбовала несколько ранее, была погребена под тяжелым кузовом микроавтобуса. По коже прошелся мороз.

А ведь там могла стоять я…

Вспышки многочисленных фотокамер привели в чувство.

– Где Дементьев? – предугадывая ответ, обернулась я.

­– Там, где и должен быть, – «Писака» перестал записывать. Наши взгляды пересеклись. – На свободе.

«Да на нем более тридцати эпизодов!» – отчетливо прозвучало в голове.

Со стоном я осела на землю, уткнулась в ладони. Руки подрагивали.

– Будет больше, – прошептала, – значительно больше.

Неестественная тишина давила на уши.

– Так ведь? – спросила громче.

Стоит ли говорить, что ответа не последовало? Когда я обернулась, «Писаки» рядом уже не было. И как у него получается так бесшумно исчезать? Прямо не человек, а Бэтмен!

И я последовала его примеру, чтобы не давать показаний. Только многочасовой волокиты у следака мне и не хватало. Для полного счастья сегодняшнего дня.

Не помню, как добралась домой, но стоило переступить порог, и силы окончательно покинули меня. Истерика сдавила горло, сквозь слезы я расхохоталась в голос. Тихонько сползла по стеночке.

Мысль о том, что меня кто-то проклял, показалась реальной как никогда.

Мистер Бом взволновано уткнулся холодным носом в ладонь. Я вздохнула, провела рукой по рыжей шерсти кота и предупредительно выставила указательный палец.

– Даже не спрашивай.

Немного прийти в чувство помог прохладный душ и бутылка вина, что я хранила для особых случаев в холодильнике. Конечно же, я думала, что этим случаем будет романтическое свидание, а не ощущение смрада смерти на собственном затылке. Но меня же никто не спрашивал. Пришлось откупорить.

Видеть никого не хотелось, слышать тоже. И все же страшно было оставаться совсем одной… Как в склепе. После произошедшего сегодня мне на ум приходили только такие мрачные ассоциации.

Верка не ответила на десятый по счету звонок. Тогда я плотно закрыла шторы и отключила мобильник.

В обнимку с вином и ноутбуком я веселилась, просматривая соцсети. Случайно отыскала страничку Йогана в твиттере. Вспомнила, что статью про «пломбирную веселуху» так и не написала.