Запрет на любовь (СИ)

— У нас будет второй Марсель, — объявляет присутствующим София.

— Милая, ещё неизвестно.

— Как назовёте? Ну, типа, у вас же есть своя собственная традиция, — на лице Макса дебильная лыба.

— Много будешь знать — состаришься.

— Ян Игоревич, ну интересно же.

— Жуй молча, Ромасенко.

— Угу.

— На самом деле, мы решили так: если родится мальчик, то Пётр, — рассказывает мама. — Насчёт имени для девочки — пока думаем. Это сложнее. Нева мне нравится, но сочетание с отчеством не очень.

— Локация — Питер, — догадывается Макс. — Понятно.

— Да, наш любимый город. Когда-то Ян Игоревич окончательно покорил моё сердце именно там.

— Что он сделал?

Любопытные, блин. Вечно распирает на вопросы.

— Спас ребёнка. Вытащил его из квартиры, в которой был пожар.

— Дарин, завязывай.

Ошалело глазею на своего отца.

— Мне так страшно было. Ян спускался с этим мальчиком по фасаду здания. Зима. Мороз. Огонь. Толпа людей. До сих пор по телу мурашки…

— Как супергерой спускался? По стене? — Софа комично замирает с котлетой во рту.

— Ага.

— И че эт мы про эту историю ни разу не слышали? — насупившись, спрашивает Милана.

Мама загадочно улыбается и пожимает плечом.

— Папа покатал меня на теплоходе, а ещё показал, как выглядит ночной Питер с крыши.

Родители переглядываются. Он хмурится, явно недовольный её откровениями. Она в ответ хитро ему подмигивает.

— Там чё-то ещё было? — выпаливает Ромасенко.

— Ты дебил совсем? — толкаю я его.

— Терпение моё испытывает, — поворачивается к нам отец.

— Сорян, Ян Игоревич.

— Ой, ребят… — мама складывает ладони под подбородком и смотрит на нас горящими глазами. — На самом деле, у вас сейчас такое классное время, — вздыхает. — Лучшие годы…

— Чё классного, тёть Даш? Школа ненавистная, ЕГЭ это дурацкое, поступление грёбаное.

— А ещё мечты, настоящая дружба и первые серьёзные чувства.

— Ага, у кого-то по ходу зарождаются к Джугашвили, — цедит Ромасенко, пренебрежительно фыркая.

— Заткнись. Не называй её так, уже говорили на эту тему, — отзываюсь хмуро.

— В поход завтра идёте?

— Да. На фиг бы он сдался.

— Реально. Почилить бы тупо в кровати, а там щас начнётся: палатки, костёр, грёбаные разговоры о важном.

— Глупые вы. Потом будете с такой теплотой об этом вспоминать.

— Это навряд ли, — кривится Макс.

— Так, ладно, чайник закипел. Кто будет мой фирменный сметанник, поднимите руки.

Единогласно, естественно.

— Голодающее Поволжье, — качает головой батя, глядя на взметнувшиеся вверх грабли.

Глава 18

Тата

Буркнув водителю «доброе утро», злая и сердитая сажусь в машину.

Вы спросите почему? Да потому что добрым это утро никак нельзя назвать.

Подползаю к окну и затыкаю уши наушниками, демонстрируя своё нежелание общаться.

Разблокировав телефон, выключаю авиарежим и захожу в мессенджер. Там горит от незнакомого номера ещё несколько новых сообщений. И нет, они не от папы. Это Абрамов мне пишет.

Раздумываю над тем, чтобы удалить чат, не читая. Свайпаю. Палец зависает над экраном. Поджимаю губы и всё-таки просматриваю вчерашние сообщения, а также читаю те, которые он прислал ночью.

«Джугели, хэй! Смотрю твои фотографии во Френдапе»

«Зачётная у теннисисток форма (смайл с потёкшими слюнями)»

«Ещё эти меня прикололи»

Фото. Фото.

«Поставлю себе на заставку»

«Чем занята, (картинка дятла)?»

Придурок.

Типа отсылка к тому, что я — стукачка?

«Сохрани мой номер. Он тебе понадобится»

Да уж конечно! Жди.

Музыкальный аудиофайл.

Нажимаю на воспроизведение.

Это песня. Совершенно точно новая. Потому что все остальные песни его группы я прослушала ещё в тот вечер.

«Что скажешь, Джугели?»

Прилетает, едва успеваю прогнать трек второй раз.

Кучерявый хулиган тоже в сети. Вышел проверить, ответила ли я? Или просто совпадение?

«???»

«Отстой» — печатаю и незамедлительно отправляю.

«Скептический смайл»

Самоуверенный донельзя.

На самом деле, мне очень понравилась песня. Музыка, голос. Сочетание речетатива и мелодии. Барабаны.

Цепляет. Но он, естественно, об этом не узнает.

Захожу во Френдап. Вижу, что и правда был в гостях, понаставил лайков под моими фотографиями, а где-то даже оставил комментарии.

Удаляю. Заношу его в блэк лист.

Не знаю, что за игру ведёт Марсель, но мне она точно не по душе.

«Накинув плащ», перехожу к нему на страницу. Смотрю новые снимки, которые выложила ему на стену сестра.

Какая-то студия. Его друзья. Ромасенко с одурелыми глазами долбит по барабанной установке. Горький стоит за клавишами, карандаш в зубах. Сам Марсель с сосредоточенным выражением лица читает текст с листка. Жестикулирует поднятой вверх рукой. Погружён в процесс полностью.

«Уже скоро парни дадут жару. На подходе новый хит». Подписано внизу.

Листаю. Там есть и другие свежие фотографии. Одна из них с пожилым мужчиной презентабельного вида.