Завтрак палача

Что еще сказать о себе?

О белой коже моей русской матери или о черной коже моего бразильского отца, потомка безымянного африканского раба? Их обоих когда-то, в разные времена, захватили немилосердная жизнь и беспощадные люди, возомнившие себя богами, а потом метнули за один и тот же океан. Они оба рабы! И я раб. Я — их наследник не только по крови и коже, но и по своему существу.

Я жажду избавиться от этого, будто хочу выскочить из собственной шкуры, доставшейся мне в наследство от обоих родителей. Но вырваться из нее — значит обнажить свой отвратительный ливер. Красный ливер исполнительного раба цвета шоколада с молоком.

Я так и не сказал, как меня зовут.

Мое имя — русское, его дала мне мать. Моя фамилия бразильская — она досталась мне от отца. Но какое это имеет значение, если меня знают всего лишь как обаятельного мулата по прозвищу Кушать подано?

Никто не знает имен официантов, таксистов или горничных в отелях. Они ведь всего лишь прислуга.

Никто не верит в имена проституток. Они просто предлагают свои услуги, как те же официанты, таксисты и горничные.

Никто не помнит имен рядовых солдат. Они служат, пока живы, и погребаются в общие безымянные могилы, когда в их жизнях уже нет нужды.

Зачем вам знать имя палача? Его тем более не имеет смысла запоминать, потому что очень скоро помнить станет некому.