Земля негодяев

— Boundless Territory, Безграничные Территории! Границ здесь и впрямь не существует… То есть, конечно, некоторые правители пытаются отгородить свои владения, не пускать в их пределы чужаков. Но… В каждой изгороди найдется лазейка, как говаривали у нас в Эрине!

— Где?

— В Ирландии, парень! В благословенной Ирландии, да хранит ее святой Патрик… Так, насчет письма… — Саймон задумчиво скомкал в кулаке найденное Джо послание. — Знаешь, если бы кто-то из наших написал такое, я бы на месте прострелил его тупую башку! Любезно указать расположение базы, раскрыть наши планы, да еще и мой почерк подделать… Майки всегда был изрядным паразитом, но я даже не предполагал, что он рискнет сыграть по-крупному… Любопытно, какую выгоду он намеревался извлечь для себя? Теперь уже не спросишь… Да, о том, что случилось, не переживай. Ты все сделал правильно… Вдобавок мы, кажется, избавились от охрененных проблем.

Джо принял протянутую ему бутылку и от души хлебнул ароматного жгучего пойла — контрабандисты гнали его из местных фруктов. Они расположились под парусиновым тентом, прихватив с собой корзинку провизии. Шумели над головой еловые ветви, хлопало на ветру выбеленное солнцем полотно, по жилам разливалось приятное тепло. Джо только что поведал отцу свою историю, повергнув его в глубокую задумчивость.

— Может, тебе лучше выдать себя за Майка? — пробормотал Саймон.

— А на фига?! Я Джо… Неуловимый Джо!

— Не кипятись, — ухмыльнулся отец и вновь приложился к бутылке. — Значит, говоришь, Неуловимый? Дело хорошее, сынок. Если тебе удастся прожить достаточно долго, станешь человеком-легендой…

Джо вытащил из корзинки здоровенный плод, ободрал темно-зеленую кожуру и смачно запустил зубы в сочную мякоть. Жизнь, похоже, свернула наконец в нужное русло. Разве не он мечтал о приключениях, рисковых затеях, фантастических барышах и доступных красавицах? Немного пугало лишь то, что теперь все было взаправду — в том числе и смерть…

— Покажи-ка ствол, — неожиданно попросил Саймон.

Джо достал револьвер и протянул отцу. Саймон чуть усмехнулся.

— Запомни, салага: сейчас ты сделал это в первый и последний раз.

— Что сделал? — внезапно Джо почувствовал, что трезвеет: черный кружок дула смотрел прямо ему в лицо. Сухо щелкнул взведенный курок.

— Отдал свое оружие в чужие руки. Ну, мне-то можно, конечно. Но больше — никому! Ни бабе, ни лучшему корешу — понимаешь? Иначе тебе не стать человеком-легендой…

Саймон откинул барабан, заглянул в ствол.

— Чистить не забывай… Запомни, изнутри он должен сверкать, как у Фаберже яйца! А так машинка хорошая, хотя, по мне, малость тяжеловата. «Кельт» делают местные умельцы, я знаю пару хороших мастеров.

— Ты хотел сказать, «кольт»…

— «Кельт», парень. Сам, что ли, не видишь — на «кольт» он не похож… Это местная разработка, пожалуй, единственная удачная. Здешние ружья часто дают осечки, поэтому у моих людей стволы в основном «заезжие». Патроны к ним достать трудновато, но дело того стоит, сам понимаешь…

Джо сделал большой глоток из бутылки и решился наконец задать вопрос, который не давал ему покоя.

— Слышь, батя… Я вот че спросить-то хотел… Почему ты от нас ушел?

Саймон Илдерберри тяжело вздохнул.

— Жизнь иногда… сложнее, чем тебе кажется, — нехотя начал он. — Почему я ушел… Тут много всякого в этом «почему». Почему я вообще очутился в России, знаешь? Теперь-то можно рассказать… Ты когда-нибудь слышал об ИРА?

Джо помотал головой. Саймон усмехнулся.

— Ну да, откуда тебе знать, деревенщина… Ирландская республиканская армия… Мы боролись за независимость Ирландии. У меня была своя группа; настоящие специалисты, классные ребята — ты даже не представляешь, какие дела нам удавалось проворачивать!

— Круто! Так ты ирландский террорист?! — расхохотался Джо.

Отец тут же отвесил ему легкую затрещину.