Жаркое лето Мариуполя

Он еще успел заглянуть к своим и предупредить Славу и Вову, что уезжает в город с «днепровцами». Слава завистливо потянул носом, а лежащий на койке Советов, читавший что-то с планшета, негромко выругался и отвернулся к стенке.

– Не скучайте, мальчики. Отбой по расписанию, – помахал рукой Андрей подчиненным.

У КПП уже стоял небольшой караван: Нива Преснякова и старенький Ниссан-Патрол «Днепра». У Преснякова был свой водитель, сержант-срочник. За рулем Ниссана сидел «Прокурор».

– Поехали, – скомандовал «Итальянец», садясь на переднее сиденье.

– Куда мы хоть? – снова попытался узнать Андрей.

– Вперед! Скоро узнаешь, тебе понравится!

Ехать по ночному Мариуполю было необычно… Город реально казался вымершим – хоть комендантский час и не объявляли, но местные жители старались лишний раз в темное время не показываться на улице. Преступность после «победы Майдана» в стране скакнула в разы. А тем более в зоне АТО…

Ночные улицы, подсвеченные редкими фонарями, вывели их машины к морскому порту, который работал и ночью. Яркие прожектора, знакомый шум портовых кранов – Андрей как будто оказался у себя, в Николаеве… Тем более, что справа угадывалась постоянно волнующаяся громада ночного моря…

Впереди пролег Приморский бульвар – освещенный, прямой, с параллельно идущей железной дорогой (со стороны моря), с обилием увеселительных заведений.

Их маленький караван припарковался. В этом месте бульвар ограничивался невысокой каменной стенкой, за которой вверх уходил небольшой, поросший травой откос. Откос разрезала белая лестница, за которой гремело музыкой и сверкало огнями ночное заведение. Все пространство на тротуаре перед лестницей и на самой лестнице было заполнено молодежью.

– Санта Барбара… – прочел Андрей. – На фига мы сюда?

– Отдыхать! Пошли, не стой столбом, – подтолкнул его в спину «Итальянец».

– Так там мест нет, – протянул Андрей, глядя на толпу перед входом, которую сдерживали крепкие секюрити.

– Нам найдется, – успокоил Виталик и двинулся сквозь толпу по лестнице.

Перед ним раздвигал молодежь Саня Пресняков. Вот он подошел к охране и что-то сказал. Гремящая музыка глушила любой разговор, но, видимо, Пресняков сказал охраннику что-то значимое, потому что тот посторонился и пропустил их троицу внутрь.

Андрей шел за спиной «Итальянца» и видел, что мест свободных нет. Клуб был забит под завязку. На танцполе танцующие обоих полов практически сбились в единую плотную массу. Огромное количество молодежи перемещалось в различных направлениях, двигалось в рваном темпе электронной музыки. Мимо сновали замотанные официантки, разносящие различные напитки и закуску…

– Пошли, – толкнул его в бок «Итальянец», указывая на Преснякова, который махал рукой.

Для них нашелся совершенно свободный столик, откуда открывался отличный обзор зала. Пока Андрей с «Итальянцем» пробирались сквозь толпу к столику, Пресняков уже сделал заказ официантке и ожидал коллег, рассматривая зал.

– Так, ну я взял водочки и сок, может чего-то пожуем? – почти прокричал пограничник.

«Итальянец», рассматривая танцующих девушек, пожал плечами:

– Хрен его знает… Вроде нормально у себя поели.

– Я тоже не хочу! – крикнул Андрей.

– Тогда давайте выпьем! – Пресняков разлил водку.

Когда они выпили, «Итальянец» с Пресняковым наклонились к Андрею:

– Ты понял, что мы тебе хотели показать?

– Что? – хоть хмель слегка выветрился по дороге, но сообразить Андрей не мог.

– Посмотри на них, – Пресняков показал на зал, где беззаботная молодежь оттягивалась на полную катушку. Танцы уже шли не только на танцполе. Танцевали в проходах. Какая-то девица, запрыгнув на стол, уже изгибалась в такт музыке. К ее столу уже спешили охранники…

– Они – просто тупой молодняк! Им пофиг ДНР, Россия и Майдан. Им надо только музыка, бабки, движ… Ты говорил, что они нас ненавидят? Так вот, я специально сказал, что мы с «Днепра» – сразу и пропустили, и место нашлось. Это ненависть? Да им пофиг все это! Сегодня за нами сила, и они все перед нами стелиться будут! – Пресняков залпом выпил свою водку. «Итальянец» последовал его примеру.

– Мы тут, Андрюха, подольше тебя, и я вот что скажу: большинство местных это – аморфная масса, стадо, которое пойдет туда, куда поведет его пастух. Это же Донецкие! Тупое быдло! И дети их точно такие же!

– А ты, значит, пастухом себя считаешь? – спросил Андрей, глядя в глаза «Итальянцу».

– Да. А как же? И всех этих я буду строить. А кто будет против, того кончать. Потому что я не быдло. Я раба из себя выдавил, на Майдане. А эти… – Итальянец пренебрежительно махнул рукой. – Совок были, совок и остались. Знаешь, как они стучат на своих же? На соседей, на друзей, по обиде или из зависти? Ты думаешь, откуда у нас инфа по бизнесменам? Они сами нам конкурентов сдают!