Железо

Мне звонят безумные девушкиПоздно вечеромИх голоса звучат, словно с другой планетыКак-то ночью одна звонит из какой-то психушки в округе ОринджРассказывает, что её засунули туда родителиОни больше не хотят её видетьСтарший брат сказал ей, что она уродинаОна ему веритОна рыдает в трубкуГоворит, что он встречается с девушкой, которую прозвалиМисс Хантингтон-БичОна спрашивает, правда ли она уродинаЯ отвечаю, что вовсе нет

Она говорит, что её брат – мой большой поклонникИ он бы не поверил, что мы сейчас разговариваемОна говорит, что живёт в палатеИ вокруг неё всё время множество других детейКрутая жуткая реальностьЕй ещё нет тринадцатиОна спрашивает, нельзя ли позвонить как-нибудь ещёЯ говорю, конечно можноОна говорит пока и вешает трубкуЯ смотрю в потолок и пытаюсь заснутьМне сейчас так одиноко

…

1:22 ночи

Телефонные звонкиМежгородОна бросила лечениеНервничает из-за того, что у неё новый психоаналитикХочет, чтобы её подруги тоже слезли с наркотиков«Она пашет как проклятая всю неделю.Получает зарплату в пятницу и всё уходит в нос.Пытается бросить, но это трудно».Она говорит, что весь прошлый год она сидела на таблеткахОна сидела у себя в комнате, уставившись на стенуЕё домашние делали вид, что её здесь нетОна ходит в бары, чтобы побыть среди людейОна не может оставаться в одиночестве надолго, иначе у неё съезжает крыша

Говорит, что приедет в Лос-АнджелесА голос такой, точно она говорит во снеЯ говорю, что мне через несколько часов вставатьОна злитсяГоворит, что я избегаю еёОбзывает меня всякими словами и вешает трубкуЕщё одна ночь испорчена

…

Она звонит мне из психушки в каком-то захолустьеРассказывает, как её держат в смирительной рубашкеГоворит, что ей становится лучшеСама этого не чувствуетНо ей твердят, что ей всё время становится лучше

Я думаю о ней, пока она говоритОна делает в штаныМужчины в халатах цепляют к её голове электродыЯ думаю о лабораторных крысахЗапахе дерьмаВсем этим людям становится лучшеЯркие лампыБелые простыниЭтот чужой человек

Блюз чёрного кофе

Я хотел сделать книгу, которая была бы хорошим спутником в дороге, вроде того, чем была для меня «Чёрная весна» Генри Миллера летом 1984 года. Эта книга собрана из коротких рассказов, дневниковых заметок, эссе и записей снов. Я закончил книгу в 1991 году и переработал в 1992-м.

124 мира