Жизнь человека

Старый переулок

На воротах барельеф.Зимний холод.То ли кошка, то ли лев,—Нос обколот.Вечер. Тени от колонн.Светлый портик.Не сказать, что слишком онДело портит.Дверью грохает подъезд.И согретый,Выйдет парень, как поест,С сигаретой.Источает свежий снегЗапах йода.Чей-то голос, чей-то смех…Время чье-то.

Младенец

Итак, отчасти подытожим:Стучала по окну капель.А рядом с их семейным ложемБыла младенца колыбель.Он спал, закутан в одеяло,

Беззвучно, как ему дано.И это что-то добавлялоК их ночи, длящейся давно.

«Ни лишнего посула…»

Ни лишнего посула,Ни собственных обид.Ушибся — мать подула,И сразу не болит.И вновь небес полоска,Безоблачная синь…Святая заморозка,Венец анестезий.Наука всем наукам.А день плывет звеня.И коротко над ухом —Смычковый звук слепня.

Памяти товарища

Жизнь с этой ранью зеленою,С ношей, быть может, двойной,С самой пристрелянной зоною —Вечною нашей войной.С краткой дорогою этою,Что ты прошел не один,И с молодежной газетою,

Где протрубил до седин.С вьюгой, дубравы шатающей,Стелющей по снегу дым.С подписью «Группа товарищей»Под некрологом твоим.

Прощанье с редакцией

До свиданья,Друзья и подруги.ЗаседаньяВ час ливня и вьюги.Потускневшей побелкиИзвестка.Все проделки,И гранки, и верстка.Все, хотя быИ глупые, ссоры.Все ухабы,А также рессоры.Взрывы пыла.Наш смех и невзгоды.Все, что былоЗа долгие годы.Все родное —

И наши потери,И иное,Чего мы хотели.…Вдоль канавкиКудрявится травка,Как вдоль главкиРедактора правка.

Закон вертикали

Бор. Опушка. Первый рядМощных сосен, что наклонноВ синем воздухе парят,Как колонны Парфенона,—Чуть откинувшись назад.Но о том не знает взгляд.

Магнит

Что нам в опыте чужом!Не особо много толкуНамагниченным ножомНа полу искать иголку.Ведь в ближайшие часы,Топоча неверным кругом,Намагнитятся часы,Стрелки склеятся друг с другом.

«Воспоминанья женщины одной…»

Воспоминанья женщины однойО нашем замечательном поэте,Пронизанные смутною виной,Усиленные общею войной,—Я их прочел, воспоминанья эти.Не для печати и не для родных,А для себя она их написала,И веет бескорыстием от нихИ искренностью с самого начала.Срок действия не только не истек,Но словно устремлен еще куда-то,Как в почве угнездившийся росток,Как в треугольник сложенный листок,Что в дымных безднах ищет адресата.

Строчка

Поверил вашей строчкеИ даже не одной, —Как верят малой дочкеИ женщине родной.Иное в бездну канет,И вообще вранье…А эта не обманет,И верится в нее.

«Милый Митя Голубков…»