Жизнь как триллер

— Была бы ею, — вздохнула Плетнева. — Понимаете, я практически закончила свой роман, мне оставалась одна-единственная глава, я хотела потом попробовать его даже издать, но у меня не хватало времени приступить к последней главе. Все навалилось — куча работы, которую надо было выполнить еще вчера, дома неприятности, проводка полетела, чуть квартира не загорелась, пришлось вызывать мастера, в общем, одна проблема за другой. Я не садилась за ноутбук, наверно, месяц — все пыталась разобраться с делами. А потом внезапно узнала, что Майя Рудовская выпустила свой дебютный роман. Я очень удивилась — подруга даже не говорила, что она, как и я, занимается сочинительством книги. Я купила ее роман, хотела позвонить и поздравить, открыла книгу, чтобы посмотреть краткое содержание. Представьте себе мое удивление, когда я обнаружила, что сюжет книги Рудовской точь-в-точь такой же, как и у меня! Только имена героев другие и написано немного не так, как я писала. Но последовательность глав сохранена, даже названия только слегка изменены… Я позвонила Майе, потребовала объяснений. Подруга утверждала, что я что-то напутала и что она свой роман ни у кого не воровала. Дома я открыла ноутбук, чтобы сравнить свою рукопись с книгой Рудовской. А выяснилось, что рукописи-то и нет! Ее удалили, понимаете? И удалили не только с рабочего стола компьютера, но и с флешки, на которую я сохраняла документ! В сети я не публиковала главы романа — опасалась, что кто-нибудь выпустит книгу под своим именем, потому что я чувствовала, что роман должен получиться очень удачным. Я ведь собственную жизнь описывала в нем, там были мои чувства, мои мысли, мои эмоции, мой жизненный опыт, в конце концов! Это меня избивал муж, а не Майю Рудовскую, ее Виктор на такое был не способен. Он женщину ударить никак бы не смог, слишком уж благородный для этого… Майя не представляет, о чем ее роман, — своим поступком она не просто украла мою идею, нет! Она обесценила мою боль, мои страдания, мое горе… Вот, я думала, что простила Рудовскую и забыла о ее подлости, но выходит, что до сих пор во мне еще живет обида… Я же, когда увидела, что моя рукопись пропала, чуть на тот свет не отправилась, в прямом смысле этого слова. Со мной сердечный приступ случился, я не помню, что было, — вроде упала без сознания… Если бы Максим в тот день дома не был, скорее всего, я бы не выжила. Но сын услышал шум, увидел, что я без сознания, вызвал скорую помощь. Меня буквально с того света вернули… А я жить не хотела. Понимаете, тогда я думала, что для меня жизнь кончена, все мои старания оказались бессмысленными, роман я никогда не издам, да и не докажу, что Майя своровала мою книгу… Две недели я жила, как в бреду, всерьез раздумывала над идеей свести счеты с жизнью. Макс уже взрослый, он сам как-нибудь без меня справится, создаст свою семью… А я… я ведь никому больше не нужна, кроме сына, у меня родных нет. Но меня что-то останавливало — страх, наверно. Я боялась совершить то, что исправить будет уже невозможно.

Ну а потом… Потом внезапно моя жизнь наладилась. Резко, быстро, внезапно — как в романе Булгакова «Мастер и Маргарита». «Любовь выскочила перед нами, как из-под земли выскакивает убийца в переулке, и поразила сразу нас обоих»… Вот что-то подобное и у меня произошло. Бывший муж Майи, Виктор, однажды встретил меня с работы и признался, что давно обо мне думает и что с Рудовской его давно ничего не связывает. Я не хотела себе признаваться в том, что и меня всегда тянуло к Виктору. Меня привлекало его благородство, его галантность и острое чувство справедливости. Он же один раз едва за решетку не угодил из-за того, что вступился за девушку, на которую напали хулиганы! Правда, силу свою не рассчитал, вот и привлекли его к уголовной ответственности за нанесение тяжкого вреда здоровью. Короче говоря, мы стали встречаться с Виктором, и он переехал жить ко мне. Я простила Майю, точнее, просто пытаюсь не вспоминать об этой женщине. Пускай наслаждается своей славой, а у меня есть любовь и семья, а что еще для счастья надо? Знаете, я подумала однажды, что если бы меня спросили, что я выберу — славу великой писательницы и деньги, но одиночество, или любовь, но без всемирной известности, то я останусь все-таки старомодной, выберу любовь. Видимо, совсем я не карьеристка, а обычная баба, которая мечтает о своем женском счастье…

— Неужели вы не хотели отомстить Рудовской за то, что она сделала вам такую гадость? — изумилась я.

Яна отрицательно покачала головой.

— Нет. Месть — это не про меня. Я считаю, что любое зло возвращается к человеку, это закон бумеранга, поэтому мстить и таить обиду никогда не нужно. Лучше простить — тогда самому легче станет. Я потеряла свою книгу, но обрела счастье, а больше мне ничего не нужно. Но с Майей я больше не общаюсь — не хочу, чтобы меня снова предавали. Ведь человек, который раз совершил предательство, обязательно сделает гадость снова, а мне не хочется окружать себя такими непорядочными людьми…

— А Виктор знает о том, что сделала Майя?