Журнал «День и ночь» 2009 № 5-6

Шли попята по опята

Шли попята по опятаА за ними папа-поп,А за папой, толстопята,Шла попиха: топ-топ-топ…Самый маленький попёнокВдруг наткнулся на пенёк:На пеньке стоял опёнокОдноног и одинок.Тут сцепилися попятаМеж собой из-за гриба,У попа рука — лопатаКучу-бучу загребла.Подбежала тут попихаИ сказала: «Тихо! Тихо!Что шумите на весь лес,Смотрит Боженька с небес.Драться грех из-за опёнка…»

«Да», — сказал тут папа-попИ счастливого попёнкаТем опёнком по лбу — хлоп!Сразу стало тихо-тихо…У попёнка крепок лоб…По опята шли попиха,Три попёнка, папа-поп.

ДиН гостиная

Ренат Харис (перевёл с татарского Николай Переяслов)

Морщины на лбу

1

Чем более жизнью побиты мужчины,тем глубже им лбы исписали морщины.Вот режет морщина мне лоб, глубока,а чудится — это из песни строка.Кто ж пишет морщины — судьба или время?В них горечь и тайна,в них мудрость и опыт.Что нужно, чтоб лбов наших нотные станы

раскрыли в морщинах сокрытые песни  — язык стихотворца?игла граммофона?смычок дирижёра?..

* * *

2

Морщина схожа с бороздой на поле.Неясно лишь — что жизнь туда засеет?Быть может, голос, что дрожит от боли,быть может, слово, что созреет в клятву,быть может, веру, что родит надеждуи вереницу светлых дней умножит…Быть может… может…

* * *

3

Живя свой век, не знает человекто, что морщины — суть истоки рек:и тех, что мчатся по камням, бурля,

и тех, какие жадно пьёт земля,и тех, что поглощают океаны,и что без виз пересекают страны,и тех, что трескотливы, как сороки,и тех, что позабыли жизни сроки,и что проворны, как в семнадцать лет,и что покорны, будто бы им нети дела до того, куда им течь,уйти в леса или в долинах лечь,гнать пред собой волну иль временачерез страну, где мир или война,нести плоты, байдарки иль судьбу…Где б ни текли они, исток — на лбу.

* * *

4

Нет без причины ни одной морщины.Они — след давней раны иль кручины.Возможно, ещё с древней той поры,когда оружьем были топоры.

Возможно, это прадед наш далёкийкогда-то получил урок жестокий,когда в него разбойник бросил камнемили кинжалом в рукопашной схваткеполосонул, сражаясь, неприятель,или медведь в лесу его сграбастал,чтоб меж дерев с рогатиной не шастал…А, может быть, то чьё-то слово злоепродрало лоб ему в четыре слоя…

* * *

5

…Вот и мой лоб прочерчен строчкой жизни.Коль это песнь — то о моей Отчизне.Коль борозда — то под посевы хлеба.А коль река — то та, что льётся в небо.А если рана — то не ножевая, а от любви,что век не заживает…

Глядя на воду

(Из вереницы зарисовок)