Зов времени

Удар табакеркой в висок —И нет императора Павла!И кровь возле чёрных сапогНа белой щеке – жгуче-ала.Довольны британцы вполне,Что в трауре орден Мальтийский:Лишился прироста к казне…И шепчет народ об убийстве.В крови императорский трон —Предвестник грядущих несчастий.И празднует Наполеон,Он грезит московскою властью.А сколько ещё предстоитРоссии пролить царской крови!И сколько последует битв,

Всё яростнее, всё суровей!И будет карабкаться вновьК потерянным в бойнях высотам,Оплакивать русскую кровь…Но стала мудрее хоть чём-то,Пройдя по кровавой стезе,Сквозь огненные лихолетья,Царей потеряв и князей?..И что же ей в будущем светит?Полно и сейчас тайных лож —Коварных врагов на поверку,Кто прячет наточенный ножИль держит в руке табакерку…22, 28 января 2019 г.

В Михайловском замке

В Михайловском замке тоскливо и жутко,

От страха недолго лишиться рассудка.Здесь кто-то коварные шорохи слышит,Как будто скребутся вампирные мыши.А может быть, это скребётся покойник,Забравшись затравленно на подоконник?Шаги замирают за царственной дверью:Там кто-то готовит опасное зелье?А может, в Михайловском бродят фантомы?Ночами доносятся тяжкие стоны.И кто-то заведомо жаждет расправы,А надо, чтоб жаждали Чести и Славы!В Михайловском замке тревожно и страшно.Страх бродит по залу, расселся вальяжно.И кажется, слышен удар табакеркой —Висок самодержца уже исковеркан.

И ноги ползут по паркету босые…И мёртв император. И в страхе Россия!И новость шальная столицу накроет,Что всплыли следы государевой крови…И как их ни трут, утомляясь изрядно,Но вновь проступают кровавые пятна.А в комнатах дальних, особенно летом,Звучит поминальная песнь флажолета:Ночами, отпущенный в замок из рая.Дух Павла на флейте печально играет…4–6 февраля 2020 г.

Спас на крови

Памяти Александра II

1

Храня в груди священный трепет,Стою у Спаса на Крови.

И чудится мне гордый лебедь —В лучах бунтующей зариЗовёт: «Молитву сотвори».Здесь царь злодейски был повержен,Бессильно веки здесь он смежил,России завещав: «Живи…»Живёт Россия, не скупитсяНа возрождение церквей.Растёт Петровская столица,Дивит помпезностью своей,Дворцов величьем, площадей.Но этот храм – он словно рана,Где кровь сочится неустанно,Чтоб не забыл народ о ней.

2