Звенья и зёрна

На Ваганьковском храм Воскресениявидит, как ручейками течетот Высоцкого до Есенинанескончаемый русский народ.Та гитара и та березкани на площади, ни в метроне представлены, как Маяковский,приравнявший к штыку перо.Но и он молодым кремирован, —что с того, что отлит в чугуне?..Кто состарился — тот премирован.Жизнь улучшилась в нашей стране.Всё ж какому-то юноше Муза«Присягни, — говорит, — полюблю,как Есенина,как Маяковского,

как Высоцкого,погублю…»

Осип Эмильевич

Прекрасный дар невзрачного евреяотвергла, погубила, принялаРоссия,      о содеянном жалея…Но дух не просит места у стола.Он возвратился, и, как сын России,он здесь,      среди сегодняшних людей,и удивляется: где идолы литые?Куда они девались с площадей?

Марина Цветаева

На Родину вернулась…      Сон дурной:муж, дочь, сестра —

      заложники ареста.Нет кислорода на земле родной,на необъятной      нет под солнцем места.На Родину вернулась…      Немотавозмездием.      Теперь молчок. Могила.Живые опечатала уста,отпрянула от белого листа:— Не дай Господь, чтоб я заговорила!Не дай Господь… —      В опасности Москва,к ней рвется враг      и дым ползет прогорклый…Чтоб не прорвались

      страшные слова,самой себе перетянула горло.…Как больно, что смертельная беданеизлечима завтрашним лекарство бессмертия —      не путать с государством,на Родину вернулась —      навсегда!

«От границы до границы…»

* * *

От границы до границыНе объять отчизну-мать,И со всем, что в ней творится,Ум не в силах совладать,И таких пространств, как эти,Без концов и без начал,Ни один народ на свете

Никогда не получал.От подобного размахаВ доме ветер и сквозняк,Эхо праздника и страха,Слева свет, и справа мрак.Удалой играя силойНа Днепре и на Оби,Ты сынов своих, Россия,Одиноких не губи.Хоть сбиваешься со счета,Всех учти до одного,Всех вбери в свою заботу,А не только большинство:Кто вдали и кто под боком —Взор в просторах не топиИ пророка ненароком,И младенца не приспи!

Свобода