Звездочет. Любовник фортуны

Сергей находился в светлой просторной комнате. Он понуро сидел на жестком кресле с пристегнутыми к поручням руками. Было сразу видно, что все это ему порядком надоело. На его искромсанном, обожженном лице лежала глубокая тень усталости. Человек в белом халате с некрасиво лысеющей головой прикреплял к его телу датчики, периодически вглядываясь в какие-то схемы на мониторе ноутбука. Турок нахмурился.

— Чумаков?.. Хорошо сохранился… после ФСБ, — начал он с долей иронии в голосе.

— Шутишь?..

— Да уж какие тут шутки… Предлагаю сэкономить мое время и твое здоровье.

— Спасибо, дядя Миша, — криво усмехнулся Сергей. — Я «за». С чего начнем?

— Давай с конца. Откуда ты взялся?

— А ничего официального, если ты это имеешь в виду, — Сергей попытался придать лицу какое-то выражение, но из-за начинающих схватываться коркой ожогов у него ничего не получилось. Он только болезненно сморщился. — Ничего официального… просто спасал свою шкуру.

— Какая у тебя шкура? Ты ж покойник. И даже Валерианович. В твоем детдоме все Валериановичи были, да?.. Потому что директор Валериан. Какая у тебя шкура?.. Грина не стоит.

— Меня этим не проймешь, Миша, — снова скривился Сергей. — У меня на этом месте мозоль.

— Ну, тогда, как добрый друг старому учителю… — Турок секунду помолчал, лицо его, как обычно, было непроницаемым. — На кого ты работаешь?

Сергей несколько раз моргнул и потупился.

— Я уже говорил… ничего официального. Я завязать хотел.

— Под Новороссийском?.. — усмехнулся Турок.

Сотрудник в белом халате закончил настройку аппаратуры и кивнул Турку:

— Я в принципе готов.

— Я за Леной шел!.. За моей женщиной… — в голосе Сергея зазвучали трагические ноты. — За сыном!.. Увезти их хотел… жить тихо…

— Врет? — спросил Турок у сотрудника.

— Можно проверить… — тот безразлично пожал плечами и взял с лотка шприц.

— Давай, — согласился Турок и поднялся со стула.

Они вдвоем двинулись на Сергея. Он вжался в жесткую спинку кресла и обеспокоено переводил глаза с одного на другого. Лысый подошел первым и нацелился уже сделать укол. Сергей вдруг дернулся и резким пинком выбил шприц из его руки. Лысый отскочил в сторону. Шприц отлетел в угол. Сергей замер и обмяк. В его плече торчала вонзенная Турком игла.

— Этому я тебя не учил, да?.. — спросил он ядовито.

Лысый тут же осмелел, подобрал с пола шприц, поменял иглу и сделал совершенно расслабленному Сергею укол в вену.

— А это еще что? — вяло поинтересовался Сергей, еле ворочая языком.

— Сыворотка правды! — ощерился Турок. — Сейчас будешь болтать — не остановишь.

Сергей, казалось, совсем раскис. Он едва держался па кресле и, если бы не подлокотники и привязанные к ним руки, давно бы уже сполз на пол. Глаза его сделались какими-то воловьими, лицо расквасилось, губы отвисли. В плечах больше не ощущалось налитой силы. Они приобрели вид размягченного невзбитого теста. Ноги безвольно сошлись в коленках, словно подпирая друг друга, как у перепуганной бабы. И все же внутренняя сила теплилась в нем. Турок видел это, и это его радовало.

— Ну, что? Продолжим? Ты, вижу, уже созрел, герой? Смотри, не обмочись.

Сергей промычал что-то нечленораздельное и неверно замотал головой. С распущенных губ потекло.

— Да ты совсем плохой! Давай, давай, соберись. Итак, повторяю вопрос. На кого ты работаешь?

— Его зовут Жерар Бронье… — глотая согласные, промямлил Сергей.

— Очень хорошо. Он кто?

— Француз. Я был в его диверсионной школе. Где-то в Турции.

— Кто послал тебя в Россию?

— Он. Бронье.

— Отлично. С каким заданием?

— Сбить правительственный самолет.

— Черт-те что… — Турок на минуту призадумался. — Да как ты туда попал?! В Турцию…

— Из Амстердама…

— А там что делал?

— В боях без правил участвовал…

— И, конечно же, взял первый приз, — съязвил Турок.

— Спрашиваешь… — ухмыльнулся Сергей. — Только вот не дали мне приза… Мешок на голову, и в Турцию… первым же рейсом…

Вечером того же дня Турок предъявлял Ставрогину магнитофонную запись разговора с Сергеем, так сказать, с пристрастием. Сначала они молча внимательно слушали запись. Только иногда Турок вставлял короткие уточнения. Ставрогин кивал, сосредоточенно жевал губами. Иногда ехидно хмыкал. Запись неожиданно оборвалась. Илья Петрович устало протер глаза и вопросительно уставился на Турка.

— Ну?.. И как он попал в Турцию?

— Говорит, усыпили и перевезли из Голландии. Он в Амстердаме в боях без правил участвовал… Оттуда и увезли… Между прочим, он чемпион! Всех сделал!

— А ты, я вижу, гордишься, — ревниво пробормотал Ставрогин.

Турок неопределенно пожал плечами.

— А мне-то что?

— А как он попал в Голландию? — продолжил Илья Петрович, решив, что не стоит лезть Турку в душу.

— Говорит, бежал. Решил завязать. Начать жить своей жизнью. С женой Костромитина и своим сыном.

— А они, естественно, не в курсе.

— Не в курсе. Но как раз это в его характере.

— В каком характере?! — вспылил Ставрогин. — Как можно завязать с разведкой?!.. Это привычка вредная, что ли?!..

Полковник вскочил с места и нервно прошелся по комнате.

— А что ты так бьешься, Илья? Он наш. Остальное дело времени.

— Я Илью-Чудака на него натравлю… тезку своего.