280 дней вокруг света: история одной мечты. Том 1

— Здорово! — рукопожатие крепкое, даже чересчур. Мы хлопнули друг друга по плечам, обменялись традиционными любезностями, кто как выглядит. А выглядел Юрчик действительно неплохо. Странновато, но неплохо. Ниже меня на две головы, всегда худощавый, сейчас он раскачался и подтянулся. Спину держал настолько прямо, будто ему вставили кол. Во взгляде сквозило что-то типично солдафонское. В речь примешался американский акцент.

Юрчик бросил недоуменный взгляд на волосы Адама и пожал ему руку так, что оператор сцепил челюсть. Вот и познакомились.

— Ну, путешественники, прошу в мою скромную берлогу, — провозгласил мой одноклассник, широким жестом указывая на дом.

— В Штатах слышу это слово второй раз за последние два дня, — пробурчал Адам, потирая запястье.

Я ухмыльнулся. Пентхауса на этот раз никто не ожидал, но берлога Юрчика в самом деле заслужила свое название. Снаружи дом выглядел как низкая прямоугольная коробка, обитая темно-серым сайдингом. Редкие кустики обступали стены, и светлые оконные рамы выглядывали из-за веток, как проплешины. Перед домом небольшая лужайка с подстриженным газоном. На крыльце — мангал.

— О! Барбекю! — оживился я, пытаясь сгладить неловкость от осмотра территории.

— Я затарился мясом, сегодня сделаем бургеры, — Юра открыл дверь берлоги, и мы прошли внутрь.

Там все было обустроено как в каптерке кладбищенского сторожа. Мы сразу попали в гостиную. Из мебели — только телек, журнальный столик и расправленный диван. На столике стояла открытая банка пива «Бад» и чипсы. А вокруг этого оазиса развлечений — пустота. Ни картины, ни цветочка. Голые стены смотрели на нас растерянно, как будто мы первые гости здесь за последние десять тысяч лет. Полный аскетизм.

— Я постелил вам на диване, — сообщил Юра, предвосхищая мой вопрос.

Я уставился сначала на него, затем на спальное место, затем на Адама. Делить ложе с оператором желания не было, тем более что в моих воспоминаниях еще свежи его лайнерские шуточки.

— Юрчик, а спальный мешок у тебя есть?

— Есть, конечно. Постелить на полу?

— На полу не хочу спать, — закапризничал Адам, переминаясь с ноги на ногу, как ребенок в магазине игрушек.

— Я посплю на полу.

Юра ушел в соседнюю комнату, вернулся со спальным мешком в одной руке и коробкой пива в другой. Должно быть, в той части дома у него кладовка. Мы пока перенесли кое-какие вещи из машины и разложили их в углу так, чтобы не мешать проходу. Адам выложил в ряд свои скляночки для волос. На журнальном столике они смотрелись как солдатики на плацу. Юрец даже пивом поперхнулся, как это увидел.

— Это че за бодяга? — без обиняков спросил он, ткнув в бриолин CherrySoda, которым Адам хвастался мне в порту Канаверал.

— Это бриолин, — я пытался сохранять серьезный вид, чтобы не обидеть оператора.

Юра насупился. Вид у него был до крайности недоуменный.

— Смазка, что ли, какая-то?

Тут уж я не выдержал и заржал. Адам поджал губы и посмотрел на Юру с видом оскорбленного достоинства. Как будто не он неделю назад отпускал скабрезные шуточки на борту Norwegian Epic. Я почувствовал себя частично отмщенным.

— Это такой гель для волос, — терпеливо пояснил оператор и запустил пятерню в шевелюру для наглядной демонстрации.

— Ох уж эти бабские штучки, — огорошил Юрец и запустил в него банкой «Бада». — Хлебни лучше пивка.

Адам успел поймать пиво в паре сантиметров от собственного носа. Одарил моего одноклассника страшным взглядом — то ли ошарашенным, то ли возмущенным. Но банку все-таки открыл, пролив немного пены на пол (уж не знаю, специально ли). Юрчик неодобрительно крякнул.

— Наряд на кухню вне очереди! — вдруг заорал он.

Даже я не понял, шутит он или серьезно. Адам, по-моему, вообще обалдел. Прохожие на соседней улице и те должны были услышать этот воинский рык.

— Вы бы видели свои рожи! — так же громогласно заржал Юра, хлопая себя по коленям. — Ну и рожи! Бургеры идем жарить, неженки. Да оставь ты это пятно, Бриолин.

Он растер носком пятно от пролитого пива. Очевидно, Бриолином он окрестил Адама. Оператор явно попал у морпеха в немилость.

В холодильнике мы набрали всякой всячины, расфасованной на американский манер гигантскими порциями: булки для бургеров по двадцать штук в пачке, полуфабрикатные котлеты, сыр, салат, помидоры, огурцы-убийцы, больше напоминавшие полицейские дубинки, нежели овощи. Не сравнить с нашими украинскими маленькими и хрустящими огурчиками. Две литровые бутылки кетчупа и майонез. Все это добро мы вынесли на лужайку перед домом и поставили прямо на землю. Юрец включил гриль.

Пока морпех с важным видом выкладывал котлеты на жаровню, нам с Адамом отвели исконно дамское занятие — нарезать помидоры и огурцы для начинки.

— Главное в бургере — это котлета, — нравоучительно вещал Юрчик. — Когда выбираете котлету, всегда смотрите на фарш. Он не должен быть мелким или слишком тщательно перемешанным. Чем он крупнее порублен, тем сочнее получится бургер. Это вам не бабушкина кухня.

Мы с Адамом переглянулись. Я незаметно пожал плечами.