Вдохнув полной грудью столичный воздух, еще не успевший пропитаться
выхлопными газами, Виктор закрыл глаза. Где-то высоко в небе прострекотал
вертолет, тянувший за собой транспарант с надписью:
- Мороженого не желаете? – прозвучал голос.
Капитан посмотрел на говорившего. Им оказался полный мужчина, одетый в
костюм то ли Деда Мороза, то ли Санта Клауса. С бородой и усами, как
положено. Только без Снегурочки, эльфов и оленей. А ведь до празднования
Нового года еще больше трех месяцев.
«И не жарко ему?»
- Нет, не жарко, - ответил на немой вопрос мороженщик, опиравшийся на свою
тележку-холодильник. – Тяжелое утро? Может, эскимо?
- Нет, спасибо, - Воронцов отмахнулся. – Хотя… Голова раскалывается. Разве
что его к ней и приложить.
- Проблемы? – поинтересовался хозяин тележки.
- Ну, как сказать, - на автомате ответил капитан. – Убийство, и ни единой
зацепки.
- Глухарь, значит? - Дед Мороз улыбнулся и достал лакомство на палочке.
- Похоже на то. Сколько с меня? – Виктор взял эскимо и полез в карман за
деньгами.
Мимо них прогрохотал фургон с надписью «Хлеб», насытив прозрачный
воздух черным дымом. Под стертым протектором его колес звякнула крышка
канализационного люка, по которой следом промчался еще с десяток
автомобилей.
- Полно! – захихикал продавец. – Сегодня у меня хорошее настроение, могу
себе позволить улучшить оное еще кому-нибудь. Тем более что я сам себе хозяин.
- Это хорошо. Хорошо, когда сам себе хозяин… - капитан развернул обертку и,
откусив свой неожиданный десерт, погрузился в неожиданно нахлынувшие
воспоминания.