Агент на передовой

— Она может рискнуть собственным спящим агентом ради важного внешнего источника?

— Когда ставки высоки — запросто. Если Центр решит, что местная резидентура — куча дерьма, а обычно так и есть, то ей разрешат задействовать внештатника.

— Даже спящего агента?

— Если он не спит, когда ей надо, то почему нет.

— Значит, она и сегодня, спустя годы, осталась чистенькой, — уточняю я.

— Само собой. Она же лучшая.

— И может отправиться в поле без всякого прикрытия?

— Как угодно и куда угодно. Нет проблем. Она гений. Только попроси.

— К примеру, она могла бы поехать на Запад, чтобы что-то разрулить или завербовать важный источник?

— Если речь идёт о крупной рыбине, то конечно.

— Какой рыбине?

— Я же сказал. Крупной.

— Вроде тебя?

— А то и покрупнее. О чём мы, б…, вообще говорим?

Сегодня дальнейшее кому-то покажется предвидением. Ничего подобного. Просто тогда я так работал. Своего агента я знал лучше, чем самого себя, и читал признаки его спонтанных реакций раньше, чем он сам их осознавал. Я не раз тайком сидел с ним в арендованной машине где-то на задворках богом забытого коммунистического городка и слушал повесть его жизни, такую богатую, что в одиночку носить её в себе ему было не под силу. И самой печальной из всех его историй была вот эта — повторяющаяся трагедия безответной любви человека, казалось бы, непоколебимого мужества, который в решающие моменты превращался в потерянного ребёнка, бессильного, отвергнутого и униженного, когда желание оборачивалось стыдом и всё его существо переполняла ярость. Среди множества его неудачно выбранных партнёрш Валентина была классическим примером: временами притворно откликалась на его страсть и ластилась к нему, а одержав победу, вышвыривала его обратно на улицу.

А сейчас она снова с нами, я это чувствую по подчёркнуто беззаботному тону, с каким он от неё отмахивается, в избыточных телодвижениях, для него неестественных.

— Мужского пола рыбина или женского? — интересуюсь я.

— Откуда мне знать, б…?

— Оттуда, что Валентина тебе сама говорила. Разве нет? Не всё. Намёками. Шепнула на ушко, как водится. Чтобы подразнить, заманить. Произвести впечатление. Рассказом о крупной рыбине, попавшейся в её сети. Она, случайно, не сказала «британская рыбина»? Не об этом ли ты умолчал?

В лунном свете по его измождённому страдальческому лицу текут струйки пота. Он заговорил как прежде: из самого нутра, взахлёб, предавая и ненавидя за это и себя, и объект предательства, смакуя свою любовь к ней, презирая себя, наказывая её за собственные слабости. Да, крупная рыбина. Да, британская. Да, мужчина. Нежданный гость. Идейный, как в советские времена. Средний класс. Валентина берёт его в персональную разработку. Он станет её добычей, её учеником. Может, её любовником, время покажет.

— С тебя довольно? — вскрикивает он, с вызовом развернувшись ко мне всем своим компактным телом. — Так вот зачем ты сюда приехал, кусок имперского английского говна? Чтобы я предал её вторично?

Он вскакивает.

— Ты с ней спал, похотливый кобель! — Он уже орёт на меня. — Думаешь, я не знаю, что ты трахал всех баб в Триесте? Ты её трахал, признавайся!

— К сожалению, не имел такого удовольствия, Аркадий, — отвечаю я.

Он рванул вниз, энергично работая локтями. Я следую за ним по голому чердачному полу и дальше вниз по лестнице. Когда мы выходим на корт, он хватает меня за плечо:

— Помнишь, что ты мне сказал в первый раз?

— Конечно помню.

— Повтори!

— Извините меня, консул Аркадий. Я слышал, вы хорошо играете в бадминтон. Как насчёт дружеского поединка между двумя великими союзниками времён Второй мировой войны?

— Давай обнимемся.

Я его обнимаю. Он жадно прижимает меня к себе и почти сразу отталкивает:

— С тебя лимон в золотых долларовых слитках, на мой швейцарский счёт. Вонючие стерлинги не принимаются. Если не заплатишь, я всё расскажу Путину!

— Аркадий, ты уж меня прости, но мы на мели, — отвечаю я, и мы оба улыбаемся.

— Ник, больше сюда не приезжай, слышишь? Все мечты остались в прошлом. Я тебя люблю, но если снова пожалуешь, убью на месте. Честное слово.

Он снова меня отталкивает. Дверь за мной закрывается. Я снова стою во дворе, освещённом луной. Лёгкий бриз. Я чувствую на щеках мокрые следы от его слёз. «Мерседес» мигает мне передними фарами.

— Ну что, разделали отца? — спрашивает Дмитрий.

— Считайте, что ничья, — отвечаю я.

Он возвращает мне наручные часы, бумажник, паспорт и шариковую ручку.

* * *