Рэй Брэдбери

Америка

Здесь есть мечта, которая зоветТех, кто берет билет на самолетИ в поздний час среди небесных трассГадает: к счастью иль к беде?

А мы, как рыбины в воде,Плывем, считая: всюду так, свободен всякИ пруд бескрайний — сам себе кумир.Но дальний мирНе виден нам, глупцам.Пристало ль нам бранить других,Кто по воде, по небесам стремится к нам?Но мы твердим: уж слишком много их.

А сами ищем рай себе на старость —Любой далекий край,Чтоб в нем прожить, сколь нам осталось.«Опомнитесь!» — увещевает Чад.«Вы спятили? — арабы вопиют. —Мы отдали б себя, чтобы забыть тот ад.Неужто взгляд ваш слеп? Свободы воздух — хлеб.

Свободы роща — ваш приют,Так развернитесь к ней лицом,Дышите каждым деревцом».Но нет. Для нас — само собойСвобода, что дарована судьбой.Десятки, сотни рвутся каждый деньПод эту сеньИз мира, что нещадно их исторг.

Спроси у них: Америка плоха?Ответ — в глазах. Ну что таить греха?А мы: «Ах, что за шум, к чему такой восторг?»Пойми — вдали от бедствий и войныВсе люди счастья попытать вольны.А ты цветной листаешь каталог,Процент высчитываешь, глядя в потолок,И невдомек тебе, что здесь — магнит,Мечта, которая манит.