Анафема в десятый круг

― Большая. ― оговорил я важно подчёркивая, ― Огромная просто.

Ничего мне не ответив она вернулась за письменный стол и закрутила ручку в пальцах, вальяжно откинувшись в кресле. Я подался вперёд, чтобы было предельно ясно когда я скажу.

― Ладно… Это вы устроили поджог?

Ручка на долю секунды замерла в её руке. Мгновенно, она покрылась прочной коркой льда. Да! Бинго!

Я не смог удержать свою мимику под контролем и почувствовал, как на лице расцветает ухмылка маниакально-демонического характера.

― Устроили и бежали. ― дополнил я, ― Вопрос собственно вот в чём заключается: вы бежали уже беременной, или Ренат сын вашего первого мужа? ― поинтересовался я крайне внимательно наблюдая за её реакцией.

Обворожительно мне улыбнувшись, она склонила голову набок. В её глазах я видел казнь. Свою собственную. Угадайте кто палач?

― Он не его сын. ― опровергла она спокойно. Интонация её голоса не дрогнула не на мгновение. Она убивала меня на ментальном уровне, с протекцией профи. Надо отдать ей должное, мне до такого высшего пилотажа актёрского мастерства, ещё безуметь и безуметь.

― Значит первый вариант?

― Нет. ― ответила она всё тем же спокойным тоном.

― А как тогда? ― допытывался я. Окружение кабинета трещало по швам, от напряжения. Кажется я дёрнул за очень удачную нитку.

― Ты откуда вообще всё это взял? ― спросила она, складывая пальцы с ручкой, в замок у рта.

― Чей он сын?

― Той, которой больше нет.

― Так он ей брат или не брат, чёрт побери? ― прошипел я прочно удерживая её пронзительный взгляд.

― Нет.

― Вот и всё, что я хотел знать! ― выпалил я, и поднялся на ноги, смотря на неё несколько недовольно, ― Боже… так сложно было ответить? До свидание.

Я уже развернулся не ожидая ответной реакции и хотел уже было свалить отсюда. Мне срочно требовались 8 мг никотина, для успокоения. А может и 16. Как вдруг Керро сделала парадоксальное для меня заявление.

― Он мой брат.

Затормозив так резко, что кажется внутренности шарахнулась вниз, долбанувшись об атмосферную преграду. Я молча вернулся назад и облокотившись на стол, серьёзно спросил:

― Так. А он об этом знает?

Словно потешаясь над моим нетерпением, она на мгновение задумалась.

― Да.

― Родной?

Только спустя пару секунд, она медленно покачала головой.

― Нет.

Моя ладонь приземлилась на стол громким звуком отразившись о стены, прежде чем я смог это остановить. Она даже не дрогнула, только глаза закрыла.

Конечно же ей было проще сказать ему что он её сын, чем объяснять ему тонкости его происхождения и причины, почему они, чёрт побери, остались одни.

― Отмените документ.

― Нет.

― Тогда дайте мне это чёртово разрешение!

Она покачала головой.

Он знал, это, знал, что всё будет именно так. Фортуна вновь повернулась ко мне местом не отличным от непотребного. Она улыбалась кому-то сейчас. Но не мне. Это была самая ужасная новость, за последние дни, новость всё вернувшая на свои места, и заочно отнимая то, что принадлежит только мне.

Я считал, что мне лишь нужно было доказать ему прозрачность и чистоту своих намерений, и всё. Вот и всё что от меня требовалось, большего ему не нужно было бы.

Было бы.

Но он не её брат. Он вообще не родственник ей. Это было предельно ясно сейчас. И я вписался в кирпичную стену. Не смогу убедить Керро отменить документ, и не смогу выбраться из замкнутого круга, не смогу доказать ему, и назад ничего вернуть ― потеряю её.

Только один выход.

Три слова.

И обратной дороги не будет. Только прозрачно хрустальный бридж, курсом только на карт-бланш, только так. Иначе всё это рухнет.

Так я тогда думал. Но я нихрена не учёл рамки крайности в теории вероятности.

* * *

Отсчитывая в уме требуемую сумму, я мысленно сгрёб всё что имел, но так и не смог насчитать столько, сколько требуется. У меня просто нет такой суммы в распоряжении. И даже если я займу денег у Ярэка, требуемой суммой я все равно располагать не буду. Да и не займёт он. Не скажу же я зачем. А если скажу, мне придётся миллиард лет объясниться.

Однако дорого нынче стоит душа.

Мне бы ещё правда, кто-нибудь объяснил уже, за каким чёртом я приплетён к делам компании. Ярэк порой, непробиваемый. В смысле, хрен пробьёшь, что там у него на уме. Но он что-то мутит сто пудово.