Анатомия боли

С чем я приду к бабуле на могилку?С тем, что когда-то называл душой?С тем сердцем, что влюбляется в бутылку?С мужской кроваво-горькою слезой?На памятник не накопил деньжонок —Нельзя в наш век пером разбогатеть,Но я стараюсь изо всех силёнокНа поприще любимом преуспеть.

Что принесу я кроме дум печальныхВ своих звериных узеньких зрачках?Ну, кто бы мог подумать изначально,Что я погрязну в тысячи грехах!Беспечный прожигатель жизни вольной,Без веры, без друзей, с одной сумой.Блуждаю по притонам с рюмкой стольнойБосой, как дервишь, и, как сыч, седой.

И всё что я принесть могу с собою:Любовь и память в солнечных стихах,Мечты, что поистыканы иглою,Терзания, мучения и страх.

«Мы очень редко видимся с тобою…»

Мы очень редко видимся с тобоюПроходим, мимо, говоря «Привет»,Но сухо так, как в самом лютом зное:

Мой бывший друг супругом стал тебе.Ему ты даришь таинство рассветаПодруга скромная из юности моей.Уже десятое с тех пор опало лето,Как у твоих простились мы дверей…Когда вдвоём гуляли вечерами,Стеснялся я смотреть в твои глазаИ почему, я до сих пор не знаю,

Не смог «люблю» сказать тебе тогда.Любила ль ты? Мне это неизвестно!Но звонкий смех твой и весенний взглядДавал надежду на взаимность сердцу,А вот сейчас, мы даже не друзья.Винить тебя я не могу – не в праве,Остались в прошлом юности года.Себя же очень часто проклинаю,Что не сказал «люблю» тебе тогда.