Анна. Роман в стихах

     И дарит нам Время тот Кто-то.                               

     Ах, как это редко бывает!                                   

     Тот Кто-то грустит и смеётся,                               

     про жизнь говорит, про погоду.                              

     И за день нам с ним удаётся,                                

     что раньше тянулось по году.                                

     А Время несётся, несётся...                                 

     Умчится и Время и Кто-то,                                   

     кто дорог нам стал почему-то,                               

     и новая будет забота --                                     

     считать и года, и минуты                                    

     тебе и Кому-то, Кому-то...                                  

     39                                                          

     Там где-то, в дали беспредметной                            

     и нам неизвестной, покуда                                   

     живёт никому не заметный                                    

     и пьёт из красивой посуды                                   

     за те времена, что когда-то                                 

     был с нами и весел, и грустен.                              

     А нынче Судьба виновата --                                  

     никак его к нам не отпустит.                                

     Но в памяти живы мгновенья,                                 

     что жизнь нам порой посылает.                               

     Они не подвластны забвенью...                               

     Ах, как это редко бывает!                                   

     И всё-таки Кто-то вернётся                                  

     к тому, кто грустит и вздыхает.                             

     И Время другое начнётся...                                  

     Ах, как это редко бывает!                                   

     Так Счастье устроено странно --                             

     в нём Время спешит постоянно.                               

     40. Наши дни и Русское Слово                                

     В эти дни, в эти серые годы                                 

     после рабства и мёртвых стихов                              

     ничего нет прекрасней Природы                               

     и простейших любовных грехов...                             

     Нет надёжнее Русского Слова --                              

     вдохновений моих праотцов.                                  

     Пусть веками искусства полова                               

     забавляет элиту глупцов.                                    

     Богатей разорится и рухнет,                                 

     но нигде он не купит билет,                                 

     чтоб зайти в тесноту старой кухни                           

     и услышать изящный сонет,                                   

     чтоб увидеть, как в бедной одежде                           

     гениальные люди сидят,                                      

     в размышленьях о слове, как прежде,                         

     с полуслога поняв полувзгляд,                               

     принимая, закрыв свои вежды,                                

     друг от друга рифмованный клад.                             

     41                                                          

     Мой народ, ослеплённый убранством,                          

     макияжем певцов и певиц                                     

     и фальшивым культурным пространством,                       

     не читавший заветных страниц,                               

     наделённый и зреньем, и слухом --                           

     помолись за Словесность Руси,                               

     за хранителей Слова и Духа,                                 

     и пожить их подольше проси.                                 

     Какая истина в очах,                                        

     когда бессонными ночами                                     

     светится книга, как очаг,                                   

     святыми вечными лучами!                                     

     Смотри, как слово у поэта                                   

     размещено, обрамлено...                                     

     И возле сердца так согрето,                                 

     что жжёт до слёз глаза оно.                                 

     Открой хранилище судеб,                                     

     где текст по запаху и вкусу,                                

     как древневыпеченный хлеб,                                  

     раздаренный народу Иисусом.                                 

     42. Жизнь, как Благая Весть                                 

     Скуден вечный рацион -- хлеб, вода и сыр,                   

     лай собак со всех сторон и вороний пир.                     

     Музыкант, играй, играй. Отлетев от рук,                     

     в недоступный боли край переносит звук.                     

     Не жалей, поэт, времён, улетевших прочь,                    

     если ты обременён словом в эту ночь.                        

     Нет богатств дороже тех, что в твоих стихах,                

     если слиты Свет и Грех в строфах, как в годах.              

     Живописец, не спеши продавать свой труд.                    

     Это часть твоей души, Вечности этюд.                        

     Полюби убогий быт и на Небесах                              

     будешь тихим светом сыт, пульсом на басах.                  

     Береги свою пыльцу у тончайших крыл.                        

     Мир узнает по лицу, кто полёт открыл.                       

     Помнишь лета синий дым?.. И в тени берёз                    

     светлым голосом своим Ангел произнёс                        

     "Время несёт жизнь, словно Весть.                          

     Это и всё, что есть".                                      

Глава VIII

     1                                                      

     Пришла зима. Покровом ослепляя,                        

     лежат роскошные бескрайние поля.                       

     Под нежным покрывалом, раны исцеляя,                   

     уснула до весны безгрешная земля.                      

     Ещё не скоро будет таять наст на крышах...             

     И ночью выйдя на мороз,                                

     глотая воздух, словно водку, еле дышишь,               

     рукою прикрывая красный нос.                           

     А звёзды в бесконечном аспидном зените                 

     роняют мудрый равнодушный свет.                        

     Как будто говорят -- "Любуйтесь и не спите.                

     Мы светим каждому не так уж много лет".                    

     В такую пору колесить вне дома,                             

     в делах, в дороге, шастать по гостям                        

     весьма противно, но давно знакомо.                          

     Мне по судьбе и по охоте вам.                               

     Но нынче мне милее тёплая подушка,                          

     ночник, чаёк и добрый старый Пушкин.                        

     2                                                           

     Когда явился ты на свет, манера Солнца в обращенье          

     с планетами и тьма примет в различных фазах при вращеньи    

     в те несколько твоих минут, когда вздохнул и запищал ты,    

     определили твой маршрут, набили мир людьми, вещами,         

     которые пройдут тебя, кто изменяясь, кто коснувшись,        

     кто ненавидя, кто любя, кто умирая, кто ко сну тщась.       

     Всё связано, и жизни лик определён набором млечным,         

     и выбор у судьбы велик и ограничен бесконечным.             

     И притяжения комет, Луна -- в приливах и отливах --         

     тобой играют много лет настойчиво, неторопливо,             

     чем и твой враг не обделён... Он твоя тень, ты в строку     

     лыко.                                                       

     Он завистью порабощён, а ты сомнением великим.              

     России выпал этот знак -- быть тенью правды и свободы.      

     Её духовная казна закопана в тиши природы,                  

     и Бог её в десятках стран живёт, в своей стране гонимый.    

     И Космос принял океан российской совести ранимой.           

     Но белым станет чернота, и наш чертог преобразится,         

     и перельётся высота в покуда низменные лица.                

     3                                                           

     С душой, истекающей светом, в обузе неловких телес --       

     как быть в этом мире Поэтом во вздохе одном от Небес?       

     Ни тонких узоров словесных, ни философических грёз,         

     ни новых гармоний небесных нам прожитый век не принёс.      

     Разрушилась мрачная крепость, открылся безмерный простор... 

     Но Совесть в России -- укор, Свобода -- болезнь и           

     нелепость.                                                  

     И только впитавший Века, познавший терпенье и муки,         

     умеет листать облака и греть в них холодные руки.           

     И что бы ни взял он в персты -- стило ли, соху или скрипку, 

     движенья легки и просты, секреты доступны и зыбки.          

     Он может не знать имена авгуров, что временно в силе.       

     Ему неизвестна война, подспудно идущая в иле.               

     Вдыхает он воздух иной, летящий как сон над планетой,       

     раскроенный тишиной, прошитый алмазной кометой.             

     Не нужен он глупой толпе, в словах он высок, неудобен.      

     Идущий по узкой тропе, он древнему скальду подобен.