Аристотель и Данте открывают тайны вселенной

— Он был трансвеститом.

— Вау.

— Да. Мой брат был баллистическим.

— Насколько баллистическим?

— Он убил этого парня голыми руками.

Данте не знал, что на это ответить.

— Господи, — сказал он.

— Да. Господи.

Прошло много времени, прежде чем кто-либо из них заговорил.

Наконец, я посмотрел на Данте.

— Ты знаешь, кто такие трансвеститы?

— Да. Конечно, я знаю.

— Конечно ты знаешь.

— Ты не знаешь, что такие трансвеститы?

— Откуда я должен это знать?

— Ты такой невинный, Ари, ты знаешь это?

— Не так уж и невинный, — сказал я — Но я не закончил. Все становится еще хуже.

— Как это может стать еще хуже?

— Он убил кого-то еще.

Данте ничего не сказал. Он ждал, пока я закончу рассказ.

— Его поместили в колонию для несовершеннолетних. Я предполагаю, что в один прекрасный день, он снова достал кулаки. Моя мама права. Мы не можем изменится только потому что хотим этого.

— Мне жаль, Ари.

— Ага, ну, мы ничего не можем изменить. Правда? Но это хорошо, Данте. Я имею в виду, это не хорошо для моего брата. Я не знаю, будет ли для него когда-нибудь все хорошо. Но хорошо, что теперь это никто не скрывает. — Я посмотрел на него. — Возможно, когда-нибудь я с ним встречусь. Когда-нибудь.

Он смотрел на меня.

— Ты выглядишь так, будто собираешься расплакаться.

— Нет. Просто это слишком грустно, Данте. И знаешь, что? Думаю, я похож на него.

— Почему? Потому что ты сломал нос Джулиана Энрикес?

— Так ты знаешь?

— Да.

— Почему ты не сказал, что знаешь?

— А почему ты не рассказал мне, Ари?

— Я не горжусь собой, Данте.

— Зачем ты это сделал?

— Я не знаю. Он сделал тебе больно. Я хотел причинить ему боль в ответ. Я совершил глупый поступок. — Я посмотрел на него. — Твои синяки почти пропали.

— Почти, — сказал он.

— Как ребра?

— Лучше. Иногда мне трудно спать. Так что я пью таблетки. Я ненавижу их.

— Ты был бы плохим наркоманом.

— А может нет. Мне очень понравилась травка. Правда.

— Может быть, твоя мама должна взять у тебя интервью для книги, которую она пишет.

— Ну, она уже хорошенько отчитала меня.

— Откуда она узнала?

— Говорю тебе. Она как Бог. Она знает все.

Я старался не смеяться, но я ничего не мог с собой поделать. Данте тоже рассмеялся. Но ему было больно. Из-за его треснувших ребер.

— Ты не такой, — сказал он. — Ты совсем не похож на своего брата.

— Я не знаю, Данте. Иногда я думаю, что я никогда не смогу понять себя. Я не такой как ты. Ты точно знаешь, кто ты есть.

— Не всегда, — сказал он. — Могу я задать тебе вопрос?

— Конечно.

— Тебя беспокоит, что я целовал Дэниела?

— Я думаю, что Даниэль кусок дерьма.

— Нет. Он милый. И хороший.

— Хороший? Как глубоко? Он кусок дерьма, Данте. Он просто оставил тебя там.

— Мне кажется, что тебе это волнует больше, чем меня.

— Ну, тебя это тоже должно волновать.

— Ты бы не сделала это, не так ли?

— Нет.

— Я рад, что ты сломал нос Джулиана.

Мы оба рассмеялись.

— Даниэлю было плевать на тебя.

— Он был напуган.

— И что? Мы все напуганы.

— Не ты, Ари. Ты ничего не боишься.

— Это не правда. Но я не позволил бы им сделать это с тобой.

— Может быть, тебе просто нравится драться, Ари.

— Может быть.

Данте посмотрел на меня. Он просто смотрел на меня.

— Ты пялишься, — сказал я.

— Могу ли я рассказать тебе секрет, Ари?

— Могу ли я остановить тебя?

— Тебе не нравится знать мои секреты.

— Иногда твои секреты пугают меня.

Данте рассмеялся.

— На самом деле я не целовал Даниэля. В моей голове, я целовал тебя.

Я пожал плечами.

— Тебе нужна новая голова, Данте.

Он выглядел немного грустно.

— Да. Полагаю, это так.

ЧЕТЫРНАДЦАТЬ

Я проснулся рано. Солнце еще не взошло. Вторая неделя августа. Лето заканчивалось. По крайней мере та часть лета, в которой нет школы.

Выпускной год. А потом жизнь. Возможно, это так, как все работает. Средняя школа была просто прологом к реальному роману. Все пишут этот роман за тебя, но, когда ты заканчиваешь школу, ты должен начать написать самостоятельно. На выпускном ты должны забрать ручки у своих учителей и родителей. И получили свое собственное перо. И тогда ты можешь писать все, что захочешь. Да. Разве это не круто?

Я сел на кровать и пробежал пальцами по шрамам на моих ногах. Шрамы. Признак того, что тебе было больно. Признак того, что ты исцелился.

Было ли мне больно?

Исцелился ли я?

Может быть, мы просто жили между повреждением и исцелением. Как мой отец. Я думаю, именно так он и жил. В этом в промежутке между пространством. В этом экотоне. Точно также, как и моя мама. Она заперла моего брата где-то глубоко внутри себя. И теперь она пытается выпустить его.

Я продолжал водить пальцами по шрамам. Вверх и вниз.

Легс лежала рядом со мной. Наблюдала. На что ты смотришь, Легс? Что ты видишь? Где ты жила до того, как я тебя нашел? Тебе тоже причинили боль?

Еще одно лето подходило к концу.

Что со мной будет после того как я закончу школу? Колледж? Еще больше учебы. Может быть, я перееду в другой город, в другое место. Возможно, в другом месте лето тоже будет другим.

ПЯТНАДЦАТЬ

— Что ты любишь, Ари? Что ты действительно любишь?