Артефакт. Ритуал на крови

— Ты сегодня как? — не здороваясь, спросил Игорь, стоило только Марте ответить.

— Занятия до обеда, после ещё дела по работе, в деканат вызвали. Освобожусь, наверное, только к вечеру. А что?

— Да ничего, просто не хочу, чтобы ты одна оставалась.

— Поэтому я сегодня одна ночевала? — Игорь хотел повиниться, сослаться на дела, пусть в реальности их и не было, но услышал, как Марта рассмеялась. — Слушай, ну я же не маленькая девочка. Да, Саша пропал, да, я переживаю, но точно не пойду топиться или бросаться с балкона. У меня его и нет к тому же.

— Я понял. — Улыбка сама расползлась на лице. — Я тогда к вечеру приеду. Поужинаем вместе, давно мы так не сидели.

— Мог и не говорить, просто приехал.

— Что-нибудь захватить?

— Я сама. Ладно, у меня тут дети уже косятся.

— Так ты на уроке? Сказала бы, я б перезвонил. Всё, до вечера.

Игорь отключил телефон. Улыбка сползла с лица, превратив его почти в каменную маску, за которой не проявлялось ни одной эмоции. Он просто не имел права сейчас давать им волю, вот потом, когда всё закончится. Может, тогда, на берегу океана… Игорь вспомнил фигурку девушки, которая в том видении стояла у перилл ограждающей бунгало террасы, а вокруг шумел прибой.

Мечты… Они слишком расплывчаты, слишком эфемерны, чтобы превратиться в реальность. Да и не до них пока.

Номер Шляпы он не помнил, но в записной книжке легко нашёл Семёнова Вадима и набрал, не заботясь о какой-то секретности. Не до неё сейчас. Вадик ответил не сразу, при Папе такого не было никогда.

— Да?

— Сказал бы я, да тут дети гуляют, — Игорь посмотрел на пробежавших мимо малышку с кучей разноцветных косичек и её очень молодую маму в ярко-розовом спортивном костюме.

— Ну говори, что? У меня тут дела.

— А я тебе когда-то без дела звонил?

— Князь, ты не выводи из себя моего хозяина, он тут уже на меня волком смотрит.

— Ладно, не буду тебя мучить. Скажи, где можем пересечься? Чем быстрее, тем лучше.

— Игорь Николаевич, — раздался из динамика голос Олега Кряжева, — приезжай. Пообщаемся.

— Куда?

— Ресторан на Охотничьей улице знаешь?

— «Волки и овцы»?

— Да.

— Сейчас подъеду.

* * *

Фасад ресторана «Волки и овцы», расположенного на первом этаже старой сталинской пятиэтажки, был выполнен в стиле альпийской горной хижины. Стену обшили стилизованными под брёвна панелями, а входную дверь сделали из массивного дерева. Откуда взяли такое, владелец ресторана в день его открытия ответить отказался. Не раскрыл тайну и позже. Большие, пропускающие много естественного света, окна украсили декоративными ставнями, а над входом повесили огромную вырезанную местным умельцем-резчиком вывеску. Ну и без статуи медведя у входа не обошлось, хотя к чему он у ресторана с таким названием, было непонятно.

— Позавтракаете с нами? — спросил у него Олег, как только Игоря провели в кабинет для VIP-посетителей.

— Почему нет? — Не дожидаясь приглашения, Игорь сел на свободный стул и нажал на кнопку вызова официанта.

Молча они дождались, пока молодой парнишка в униформе, схожей по фасону с национальными костюмами немецких бюргеров, примет заказ, и только после Олег спросил:

— Так что вы хотели? — а после запил кусок ветчины чем-то, очень сильно по цвету напоминавшим виски, но по запаху оказавшимся простым сидром, тут же пояснив: — Безалкогольный. Мне ещё на занятия он.

— Ясно. Стой, какие занятия? Лето же, каникулы.

— Мне теперь столько нужно знать. Хорошо, вон, Вадик есть. — Шляпа, сидевший за этим же столом и молча жующий омлет, кивнул.

— Мне вот тоже нужно знать, а искать времени нет. Скажи, есть ли у тебя возможность узнать пострадавшего по одному делу. И откуда у него деньги, которые украли.

— Узнать — в смысле, в лицо?

— Нет. Ситуация такая: два мошенника сговорились и продали одному придурку квартиру, на которую после у него не оказалось никаких прав. Вот этот придурок мне и нужен. Мошенников я знаю, но у них никаких сведений о нём не осталось.

— Странно, что не осталось. А кому они квартиру продавали? — непонимающе посмотрел на Игоря Олег.

— Погодите, так я его знаю, — встрепенулся Шляпа, положил вилку на стол и подался вперёд, — это ж наш Роман. Если только в нашем городе нет другого такого же дебила.

— Роман Ринатович? — Олег рассмеялся. — Он действительно дебил. Пока отец жив был, тянул с него деньги за все мои оценки, а теперь передо мной расстилается.

— Это кто?

— Декан наш. Ермолаев Роман Ринатович. Кстати говоря, — Олег указал на Игоря зубцами вилки, которую держал в руке, — а у нас с ним дело по тому артефакту, который вы, Игорь Николаевич, по отцову заказу искали.

— Начнём с того, что я его не искал. Его искала Марта Звонарь, а я всего лишь помогал ей.

— И нашла она его?

— Нет.

— А мне кажется, что нашла.

— Даже если и так, я об этом ничего не знаю.

— И Роман сказал, — снова встрял в разговор Шляпа, — что не нашла.

— Он может говорить всё, что угодно, но слишком Марта Андреевна спокойна, чтобы это было так. Поэтому нашла, и точка. Вопрос в другом: где артефакт.

— А зачем он?

— Игорь Николаевич…

— Можно просто Игорь.