Атака на мозг. Оскал психотронной войны

Уважаемая редакция, может быть, мое письмо вам покажется бредятиной, потому что сам я не учился как следует в свое время. Но больше я не могу. Буду говорить, что происходит на самом деле. Такое чувство, что некто проводит на мне психологические эксперименты. Меня стали все больше посещать мысли о кровавом самоубийстве, мне часто снятся сны такого характера, я испытываю порой безотчетные приступы страха, с которыми невозможно бороться. У меня возникло ощущение, что мной кто-то управляет, он разговаривает в моем мозгу, и после этого у меня болит голова. Аспирин мне не помогает. И главное, все началось после того как на соседнем ранчо поселились новые люди, и мне кажется, что все происходит из-за моей фермы, на которую приехавшие положили глаз. Надеюсь на вашу помощь, иначе они заставят меня совершить задуманное ими.

Свен Роум, штат Техас

Вот такое вот письмо пришло в редакцию моего знакомого. Я тоже сначала подумал, что вряд ли стоит обращать внимание на подобное явление из провинциальной жизни – как известно, в тихих омутах черти водятся, а штат Техас был самым тихим местом в США, хотя многие и считают его сердцем настоящей Америки.

Поэтому, взяв в прокате подержанный «Лендровер», я сначала решил навестить Роума. Эта занюханная дыра находилась в 30 милях от основных дорог. Ранчо Свена выглядело так, будто здесь велись затяжные бои и не затихали со времен войны за независимость.

Огромный дом требовал ремонта лет 8 назад. Теперь же этот, ранее вполне приличный, особняк сгорбился под гнетом прошедших лет, смотрел угрюмо на мир грязными окнами, похожими на мутные и слезливые глаза алкоголика. К слову сказать, у хозяина они оказались точь-в-точь такими же. Когда Свен узнал, кто я и зачем к нему пожаловал, тут же расплылся в счастливой улыбке и, обдав меня застарелым перегаром, прошептал:

– Наконец-то…

Видимо, сбылась его давняя мечта. Свен пригласил меня в дом, и я последовал за ним, опасаясь ненароком задеть какой-нибудь угол – вдруг развалится к чертям хибара. Также мне пришлось вспомнить счастливое скаутское детство, когда мы учились ходить как индейцы – тихо и бесшумно. Здесь же существовала вероятность провалиться куда-нибудь в подвал, о чем говорили натужно скрипевшие половицы.

Хозяин ранчо, зачарованно глядя мне в глаза, с надеждой спросил:

– Выпьешь?

Я, видя немытые бокалы в его руке, появившиеся сами собой, благодарно отказался, он же плеснул себе виски на пять пальцев. И, причмокивая с чувством, сказал:

– Так вот!

Смакуя алкогольный напиток, он блаженно улыбнулся.

После чего изложил слово в слово письмо. Я задавал ему самые разные вопросы, с подковырками и без них, однако Свен, каждый раз с улыбкой идиота повторял одно и тоже: «Вам покажется бредятиной, потому что сам я не учился как следует в свое время. Но больше я не могу…»

Поняв безрезультатность своей затеи, я наскоро попрощался с алкоголиком, однако вырваться из его «уютного домика» сразу мне не удалось. Пришлось еще три раза выслушать чертово письмо в исполнении автора. Не выдержав, я в сердцах послал Свена туда, куда обычно посылают в таких случаях. На что получил разгневанное предложение «убираться восвояси, пока мне башку не прострелили». Что ее прострелят, особенно при взгляде в эти окончательно замутневшие глаза хозяина роскошной фазенды, я ничуть не сомневался.

И едва я отъехал метров на 300 от злополучного местечка, как раздался выстрел, а за ним следом – второй. Оглянувшись, я понял, что этот идиот палит в мою сторону. Надеясь на свою удачу, я прибавил скорость. Чем черт не шутит, а погибать вот так, по-дурацки, мне совсем не улыбалось.

«Фиолетовая энергия!» – Расхохотался я, неожиданно вспомнив книгу Аркадия Козлова «Мойрагет» и ситуацию в ней, когда русские студенты за скромное вознаграждение избавили старушку от «соседского радиоизлучения» с помощью конструкции из проволоки, повешенной на люстру.

Так и тут, Свену Роуму нужно было либо что-нибудь повесить на люстру, либо, что еще лучше, навешать хороших оплеух. Чтобы не беспокоил занятых людей пьяным бредом.