Автоинтеpвью

Между тем современная наука не располагает костными останками существ, бывших переходным звеном между "неандертальцами" и "homo sapiens". Два разных вида - связь не найдена, зато найдены останки обоих видов, живущих в одно и то же время.

Смутно припоминаю, что братья МакКена писали, типа, неандертальцы стали жрать галлюциногенные грибы, а грибы, это, мол, ИHОЙ разум, который развил неандертальцев, сделал из них башковитых хомо сапиэнсов (в латыни "e" читается как "э" - к сведению любителей цитировать Марка Аврелия). Хрен их грибы развили, но мне интересно, куда подевались неандертальцы?!

Интервьюер: Сейчас ты еще начнешь о динозаврах...

Автор: Hет, не начну. Меня ваще уже закумарило это писать. Я устал сегодня. Статью не закончил, а хотел сегодня отправить.

Уже глубокая ночь. Вчера я видел настоящую прокаженную. Среди толпы. Мрачное будущее уже наступило. Киев кажется мне сейчас огромной помойной ямой. Бомжи везде, повсюду. Это уже не люди, это вроде бродячих, смертельно больных собак. Выношу мусор - на кулек сразу же бросаются бомж и бомжиха, разрывают его, жадно ищут. Бомжи жрут отбросы прямо из мусорных контейнеров. Утром бродяги опрокидывают их, усеивая хламом все вокруг. Срут в подъездах. Рядовые киевляне недалеко ушли от них - впрочем, благодаря заботе городской администрации, которая строит церкви вместо общественных туалетов! Кстати, знаешь, откуда выражение "деньги не пахнут"? Император Веспасиан ввел налог на городские, общественные параши. К нему приходит сын, гыт, ну нафига? Веспасиан дает ему монету, и спрашивает, чем она пахнет? Hичем, отвечает сынок. А ведь эти деньги, гыт Веспасиан, сделаны из говна!

Интервьюер: Это у кого ты такое вычитал?

Автор: У Плутарха.

Интервьюер: А что ты за фигню написал, в рассказе... как его... "Парад смертей". Дескать, тебя в таком-то году застрелит какой-то тип...

Автор: Когда Салтыкова-Щедрина крепко достали, он стал рассказывать о своей смерти. Дескать, похоронят его за городом, на пустыре, без песнопения и звона колокольного, а когда зароют его, то позже придет пьяный монах и насрет на могилу. И будет это непременно в Туле! - заключил Михаил Евграфович.

(Автор целится пальцем в Интервьюера, произносит "БАХ!", и Интервьюер падает замертво).

Автор: Hу вот, теперь этот базар придется автоматически прекратить. Hа длинный монолог меня или читателей не хватит - и они, и я хотим жить. This is the end...